El Convento de Santa Reyes se siente más estrecho cuando regresan.

No es porque el edificio sea pequeño.

Sino porque el tiempo ahora tiene forma.

Y su forma es el reloj de pared viejo en el pasillo principal que marca las 08:47.

Setenta y tres minutos para las diez.

Setenta y tres minutos antes de que el archivo se libere.

Cuando Isabella entra en la pequeña sala de estar, Sofía corre directamente y se estrella contra su cintura.

—¡Mamá!

Isabella la abraza con fuerza.

Gracias a Dios que la niña todavía está aquí.

Aún caliente.

Aún respirando.

Lucas está de pie detrás del sofá con una expresión demasiado serena.

Como siempre.

Pero sus ojos no pueden mentir.

Alejandro se detiene a un paso de ellos.

No los toca.

Solo mira a sus hijos como un hombre que acaba de ser condenado a vivir de nuevo.

—Han vuelto —dice Lucas.

—Sí —contesta Alejandro con un solo movimiento de cabeza.

Lucas lo mira durante unos segundos.

Luego asiente de nuevo.

Como si fuera un detalle menor que debía anotarse en la mente.

Sofía tira del brazo de Isabella.

—Papá también ha vuelto.

Isabella gira la cabeza.

Alejandro sigue de pie allí, el brazo izquierdo vendado, el rostro endurecido, pero sus ojos están más vivos que hace una hora.

—Sí —le dice en voz baja a Sofía—. Papá también ha vuelto.

La niña parece satisfecha.

Luego ve las otras caras que han entrado con ellos.

Helena.

Ruiz.

Valentina.

Padre Tomás.

Y dos diputados que llevan a Salvador Varela esposado.

Sofía frunce el ceño.

—No me gusta que la casa se llene de gente otra vez.

—Solo por un rato —dice Isabella.

—Todos los adultos mienten usando la palabra «un rato» —suspira Sofía de forma dramática.

—Ya se lo dije —musita Lucas con una mueca.

Helena se acerca rápidamente.

—Necesitamos un espacio de trabajo. Ahora.

Nadie se opone.

Salvador queda esposado en una silla de madera en la sala de archivos del convento.

La habitación es fría, las paredes están llenas de estanterías viejas y carpetas polvorientas, con una mesa larga en el centro.

Marco aparece en una videollamada por ordenador.

Su rostro está pálido por la falta de sueño y la cantidad de datos procesados.

—El progreso del sistema de seguridad sigue detenido en el ochenta y seis por ciento —dice rápido—. Pero eso solo retrasa, no cancela.

Helena deja su carpeta roja sobre la mesa.

—Dame la versión que no haga que todo el mundo en esta habitación se muera antes de tiempo.

Marco traga saliva.

—Vale. Para detener la liberación automática a las diez, necesitamos tres cosas.

Alejandro se coloca junto a la mesa.

—De prisa.

—Primero, el dispositivo transmisor —mira el móvil descartable de Salvador—. Ese ya lo tenemos.

—¿Segundo?

—El núcleo de confianza de anulación —Marco cambia la pantalla—. Técnicamente también lo tenemos, porque la orden a nombre de Alejandro ya fue revocada y el acceso temporal se ha transferido.

Ruiz se apoya contra la pared.

—Si ya tenemos dos cosas, ¿por qué aún no hemos ganado?

Marco calla un instante.

Luego habla:

—Porque hay una tercera condición.

El silencio cae sobre la habitación.

Siempre hay una tercera condición.

Helena cruza los brazos.

—Dilo.

Marco mira otra pantalla.

—El paquete está clasificado como transferencia de archivo de emergencia menor. Así que para cancelarlo de forma permanente, el sistema necesita verificar el bienestar del menor que es el objeto principal.

Nadie habla de inmediato.

Luego Isabella dice en voz baja:

—Lucas.

—Sí —confirma Marco con un movimiento de cabeza.

Sofía, que se había empeñado en entrar en la habitación y ahora está sentada en una silla cerca de la puerta abrazando al Señor Bigotes, frunce el entrecejo.

—¿Verificación qué?

Helena la mira y decide ser honesta en lo necesario.

—Que Lucas está a salvo.

Lucas alza la barbilla de golpe.

—Estoy a salvo. Problema resuelto.

Marco suspira desde la pantalla.

—No es así. El sistema pide prueba visual en tiempo real, con marca de tiempo, rostro claro y declaración del tutor.

Valentina hace una mueca.

—Así que después de toda la noche huyendo de las cámaras con el niño, ahora los servidores quieren que hable él mismo.

Salvador finalmente ríe suavemente desde su silla.

Sus labios todavía están partidos, pero su arrogancia no ha desaparecido.

—Ya se lo dije. Se puede desactivar un arma. Es más difícil desactivar un procedimiento.

Ruiz le lanza una mirada fría.

—Si vuelves a abrir la boca, te ayudo a desactivar tu mandíbula.

—Un amenaza muy creativa.

Alejandro se acerca a la silla de Salvador.

Se detiene justo delante de su rostro.

—Si sale una sola palabra más de tu boca antes de que te hable, usaré este convento para descubrir hasta dónde llega la misericordia de Dios.

Salvador calla.

Helena vuelve al tema central.

—¿Cuánto dura la verificación?

—Entre veinte y treinta segundos —contesta Marco mirando la pantalla.

—¿Dónde se envía?

—Al portal federal de menores y al espejo de confianza.

Padre Tomás se tensa.

—¿Espejo?

—Sí —confirma Marco—. Si la verificación tiene éxito, el paquete se detiene y su estado cambia a declaración de emergencia falsa. Pero si falla o no llega antes de las diez... —traga saliva—. El archivo sigue saliendo. Además, el estado de tutora de Isabella pasa automáticamente a revisión nacional.

Así que no se trata solo de detener una amenaza.

Se trata de decidir si dejan de perseguirlos o si, por el contrario, los persiguen con el poder del Estado.

Lucas se endereza más.

—Puedo hablar treinta segundos.

Alejandro lo mira de inmediato.

—No.

—¿Por qué?

—Porque digo que no.

—Otra respuesta mala.

La habitación está en silencio.

Lucas da un paso hacia la mesa.

—No iré al juicio. De acuerdo. Pero esto es solo una pequeña cámara —sus ojos pasan de Helena a Marco en la pantalla—. Si digo que estoy a salvo con Mamá, ¿se acaba?

—Sistemáticamente, sí —contesta Marco con cautela.

—Lucas... —empieza Isabella.

El niño la mira.

—No estoy siendo un héroe —su voz es seria—. Estoy cansado de correr.

La frase golpea más fuerte de lo que debería.

Sofía mira a su hermano con los ojos muy abiertos.

—Yo también estoy cansada.

—Pues entonces dejamos de hacer que los adultos fallen —dice Lucas.

Alejandro se agacha delante de Lucas y Sofía.

Ahora sus ojos están a la misma altura que los de los niños.

Se toma su tiempo antes de hablar.

Demasiado tiempo para un hombre que normalmente actúa rápido.

—No me gusta esto —dice finalmente.

—A nosotros tampoco —musita Lucas.

—A mí menos que a nadie —asevera Sofía con un fuerte movimiento de cabeza.

Alejandro los mira a ambos.

Luego dice, con total sinceridad:

—Odio que tengáis que formar parte de esto.

Nadie se mueve en la habitación.

Lucas simplemente pregunta:

—Pero si lo hacemos, ¿se acaba antes?

—Debería —contesta Marco desde la pantalla.

—«Debería» es una palabra mala.

—Sí —dice Ruiz.

—Así es.

Lucas reflexiona.

Luego mira de nuevo a su padre.

—Si lo hago, no me mires como si me llevaran a la guerra.

La garganta de Isabella se estrecha de golpe.

Alejandro sostiene la mirada de su hijo.

—Te miraré como a un niño que ayuda a su familia —dice.

Lucas parece evaluar la frase.

Luego asiente con ligereza.

—De acuerdo.

Sofía levanta al Señor Bigotes.

—Yo también voy. Para que él diga que yo también estoy a salvo.

Helena suspira.

—De acuerdo. Pero corto. Muy corto.

Marco prepara rápidamente una ventana de grabación segura en la pantalla.

Hora en la esquina del monitor: 08:53

Sesenta y siete minutos para las diez.

La habitación se convierte de repente en el estudio más triste del mundo.

No hay buenas luces.

No hay cámaras de calidad.

Solo un ordenador viejo sobre la mesa del convento, dos niños pequeños que deberían estar desayunando y todos los adultos parecen haber salido de una batalla.

—¿Dónde deben estar? —pregunta Helena.

—Frente al crucifijo —dice Padre Tomás.

Todos miran la pared de atrás.

Un crucifijo de madera sencillo cuelga allí.

Marta arregla el pelo de Sofía. Isabella limpia la mejilla de Lucas, todavía sucia por la larga mañana que han tenido.

Alejandro está demasiado cerca, luego da un paso atrás cuando se da cuenta de que solo aumenta la tensión.

Lucas lo ve.

—Papá.

Alejandro gira la cabeza.

—No pongas cara de guerra.

La habitación está en silencio.

Luego, muy levemente, algo se mueve en el rincón de los labios del hombre.

Casi una sonrisa.

—De acuerdo.

Sofía tira del brazo de Isabella.

—Mamá tampoco pongas cara de guerra.

—Ya ni siquiera sé cómo es la cara de la paz —murmura Isabella.

—Fingimos —dice Sofía con sagacidad.

Valentina cierra los ojos.

—Odio que esto sea dulce.

—Cállate —dicen tres personas a la vez.

Helena levanta la mano.

—¿Listos?

Lucas se para delante del ordenador.

Sofía está a su lado, cogiendo una mano de su hermano.

La carpeta roja, el libro negro, la confianza, la sangre, los tribunales y la guerra esperan en cables y servidores.

Pero durante los próximos treinta segundos, lo único importante es esto:

si el mundo verá a dos niños pequeños a salvo con su madre.

O verá algo que se puede distorsionar de nuevo.

Marco cuenta desde la pantalla.

—Tres... dos... uno...

La luz de grabación se enciende en rojo.

Lucas mira a la cámara.

Y justo cuando va a abrir la boca, la electricidad del convento se corta por completo.

Todas las luces se apagan.

La pantalla del ordenador se vuelve negra.

Sofía grita.

La habitación se sumerge en la oscuridad.

Y desde fuera, las campanas del convento suenan fuerte, no por la misa.

Porque alguien acaba de abrir la puerta principal a la fuerza.