La luz roja de la cámara finalmente se apagó.

Desde que comenzó la mañana, el estudio nacional no había sonado como un arma.

No hubo cuenta atrás.

No hubo voz de presentador.

No hubo frases cortadas para los anuncios.

Solo el aliento de gente que había aguantado demasiado tiempo.

Mirella Sanz se quitó el auricular primero.

—Si alguien se va a desmayar, hágalo en los próximos cinco segundos —dijo con voz neutra—. Después de eso, la sala de control empezará a llamar.

Nadie se rió.

Isabella seguía sentada recta en su sillón, el mapa azul en la mano, su rostro permanecía sereno.

Pero un pequeño papelito de Helena sobre la desaparición de Carmen se sentía como brasas en su palma.

Alejandro la miró de reojo.

Solo un poco.

Suficiente para ver que algo iba mal.

—¿Qué tienes? —preguntó en voz baja.

Ella no respondió delante de todos.

Helena ya estaba de pie, hablando rápido en su casco.

—No hay señal de los niños en la emisión. Repito, no hay ni un solo fotograma de ellos. Borren la caché local. Ahora.

Al menos había alguien en la habitación que sabía cuáles eran las prioridades.

Detrás del cristal de observación, Lucas ya se había puesto de pie.

Sofía estaba a su lado, todavía abrazando al Señor Bigotes.

Marta abrió la pequeña puerta y los dos corrieron directamente al estudio.

—¡Mamá!

Sofía chocó contra la rodilla de Isabella y la abrazó con fuerza.

Lucas se detuvo a dos pasos de distancia, miró a su madre, luego a Alejandro, luego a la pantalla que ahora estaba negra.

—¿Ganamos? —preguntó.

No había forma sencilla de responder.

Isabella tocó el pelo de su hijo.

—Ganamos una parte.

Lucas procesó las palabras.

Luego asintió con la cabeza.

—Entonces todavía queda otra parte estúpida.

—Sí —dijo Alejandro.

Lucas lo miró a los ojos.

—Me gusta que ahora respondas con la verdad.

Sofía tiró del brazo de Isabella.

—¿Ahora vamos a casa?

Esa palabra.

Casa.

Demasiado sencilla para una mañana tan destrozada.

Antes de que alguien pudiera responder, Helena cortó la llamada y se acercó rápidamente a ellos.

—Tenemos que trasladar a los niños ahora mismo. Este estudio ya está en llamas en los sistemas de medios.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Marta.

Verónica entró de la sala de control con una tableta en la mano.

—Quiero decir que el hashtag sobre Isabella, la sangre de Alejandro y la confianza acaba de subir tres niveles. Ya empieza a haber gente fuera del edificio. En doce minutos llegarán los vans de medios económicos más sucios.

Valentina dio un suspiro.

—Qué dulce. La victoria ni siquiera se ha enfriado y ya buscan su carne de cañón.

Ruiz se volvió hacia Helena.

—Dilo ahora.

Helena miró a Isabella.

Solo ahora.

—He perdido a Carmen.

La habitación se quedó en silencio de golpe.

Lucas y Sofía no entendieron completamente la frase.

Pero los niños siempre saben cuándo cambia el aire.

Alejandro dio un paso adelante.

—¿Qué quieres decir con perder?

Helena sacó su móvil.

—El coche oficial que la llevaba después de la votación se encontró vacío en la carretera de servicio norte. El conductor estaba drogado. No hay rastros de disparos. —Se detuvo—. Y esto.

Giró la pantalla.

Una foto rápida del alguacil.

El coche oficial estaba aparcado torcido en el arcén.

La puerta trasera estaba abierta.

En el asiento trasero, quedaba la bufanda gris de Carmen... y un rosario de madera roto.

Padre Tomás se puso pálido al instante.

—Ese no era de ella.

—¿Qué? —preguntó Isabella.

—Era de Elena —dijo en voz baja—. Carmen nunca se lo ponía salvo si...

No terminó la frase.

No hacía falta.

Salvo si estaba nerviosa.

Salvo si tenía miedo.

Salvo si sabía que iba a un lugar relacionado con Elena.

Alejandro cogió el móvil de Helena.

Sus ojos oscuros se quedaron fijos en el rosario roto de la pantalla.

—La han llevado —dijo.

Helena negó ligeramente la cabeza.

—O ella bajó sola.

—No —interrumpió Isabella.

Todos se volvieron hacia ella.

Ella miró la foto durante unos segundos más.

—Si Carmen se fuera sola, no dejaría el rosario roto. —Su voz bajó—. Es un mensaje.

Alejandro levantó la vista hacia ella.

—¿Qué mensaje?

—Que todo vuelve a tu madre.

A Elena.

El móvil de Helena volvió a vibrar.

El alguacil.

Ella lo cogió al instante y activó el altavoz.

—¿Sí?

La voz del alguacil sonaba más rápida de lo normal.

—Tenemos grabaciones de la calle de la ciudad. El coche oficial se detuvo tres minutos en la curva de la Avenida de los Cipreses. Carmen bajó sola. Había otro coche esperando detrás.

—¿La obligaron? —preguntó Ruiz.

—No se ve. Pero... —Una breve pausa—. Llevaba algo.

El corazón de Isabella se contrajo de golpe.

—¿Qué?

—Un pequeño mapa de color azul.

Todos en la habitación se quedaron paralizados.

El pequeño mapa azul.

No era el mapa principal que tenía Isabella en la mano.

Pero suficiente para ser una copia.

O una carta.

O algo peor.

El alguacil continuó hablando.

—También hemos encontrado un mensaje de voz que dejó en el móvil del conductor oficial. Se envió automáticamente hace diez minutos. Va dirigido a Alejandro.

Alejandro extendió la mano de inmediato.

—Ponlo.

Un clic.

Luego la voz de Carmen llenó el altavoz.

Rasposa.

Claramente grabada mientras contenía el pánico.

—Alejandro, no vengas con la policía.

Sofía se acurrucó a los pies de Isabella.

Lucas se tensó.

La voz de Carmen continuó, más baja.

—Dice que solo quiere hablar en el lugar donde pusieron a Elena. No le creo. Pero creo... —su aliento se tambaleó—...creo que tal vez esta vez pueda llevarlo al último lugar de la verdad antes de que destruya a los demás.

—¡Dios mío! —susurró Marta.

El mensaje de voz no había terminado.

—Si encuentras esto, significa que ya era demasiado tarde o fui demasiado tonta. No dejes que se acerque a la sala bajo el altar.

El mensaje se cortó.

La habitación se hizo más fría.

—Avenida de los Cipreses —murmuró Padre Tomás—. Esa es la carretera hacia el viejo cementerio de Cárdenas. No el mausoleo Montenegro.

Todos los rostros se volvieron hacia él.

—¿Aún hay otro lugar? —preguntó Helena.

—Sí. —La voz de Padre Tomás era pesada—. La capilla familiar de los Cárdenas. La tumba real de Elena está ahí, no en el mausoleo Montenegro. Lo de allí es solo un símbolo social.

Valentina cerró los ojos brevemente.

—Por supuesto que esta familia tiene dos tumbas para una sola mujer. Muy eficiente.

Alejandro no reaccionó a la ironía.

Sus ojos seguían fijos en la pantalla del móvil. En el nombre de su madre. En el rosario. En el camino que aún no habían recorrido.

—Nos lleva a la tumba verdadera —dijo Isabella.

—No nos —contestó Helena rápidamente—. Los niños no se mueven más de aquí.

Lucas levantó la voz al instante.

—No quiero quedarme en el estudio.

—No es el estudio —dijo Helena—. Es la oficina segura federal.

Lucas parecía a punto de protestar.

Alejandro se agachó delante de él antes de que el niño empezara otra pelea.

—Escúchame.

Lucas lo miró.

Sofía también.

—Ahora no se trata solo de huir de la gente mala. —La voz de Alejandro era muy calmada—. Ahora se trata de elegir el lugar más difícil de alcanzar hasta que vuelva.

Lucas frunció el ceño.

—Siempre dices que volverás.

—Lo sé.

No era una respuesta fácil.

Pero era honesta.

Bueno.

Lucas lo pensó.

Luego preguntó:

—Si digo que odio todos los lugares seguros, ¿eso cambia algo?

—Ojalá que sí. —El ángulo de la mandíbula de Alejandro se tensó—. Pero no.

Sofía tiró del brazo de su hermano.

—Quiero estar con Lucas.

Alejandro se volvió hacia ella.

—Te quedarás con Lucas. Con Marta. —Tocó su frente suavemente—. Y con el Señor Bigotes.

Sofía asintió con la cabeza.

—De acuerdo. Pero si mamá y papá vuelven al cementerio... —Abrazó más fuerte a su muñeco—...no os quedéis mucho tiempo. Los muertos son egoístas.

Nadie en la habitación estaba preparado para esa frase.

Valentina dio un suspiro de admiración.

—Quisiera que esta niña escribiera las notas del consejo algún día.

—No —dijeron Isabella y Alejandro al mismo tiempo.

Lucas se volvió hacia su hermana.

—Esta vez estoy de acuerdo con ellos.

La decisión se tomó rápido.

Los niños fueron trasladados a la oficina segura federal con Helena, dos diputados, Marta y la Hermana Inés.

Javier los acompañó para resguardarlos.

Ruiz se quedó con Alejandro.

Padre Tomás fue para mostrar el camino a la capilla de los Cárdenas.

Valentina también fue, por supuesto, porque el mundo no era lo suficientemente cruel sin ella en el asiento trasero.

Antes de marcharse, Lucas se paró justo delante de Isabella y dijo en voz baja:

—Si es otra trampa, no entres con cara de confiar.

—Intentaré no hacerlo.

Lucas luego se volvió hacia Alejandro.

—Y tú...

Alejandro sostuvo la mirada del niño.

—¿Sí?

—No pegues a nadie hasta que termine de decir cosas importantes.

Ruiz se tapó la cara con la mano.

Valentina soltó una risa corta.

Alejandro simplemente asintió.

—De acuerdo.

Sofía alzó al Señor Bigotes hacia los dos como una pequeña sacerdotisa.

—Volved pronto.

Isabella les besó la frente una vez más.

Luego se fue.

Porque si esperaba un segundo más, quizás se rompiera de verdad.

El coche avanzó por la Avenida de los Cipreses bajo un sol que ya había subido demasiado alto.

La carretera estaba más desierta que el centro de la ciudad.

Viejos cipreses alineaban ambos lados como soldados muertos de pie.

La capilla familiar de los Cárdenas apareció al final de una pequeña cuesta, piedra blanca desvaída, con una cúpula baja y una reja de hierro medio devorada por la herrumbre.

Y precisamente eso a Isabella le dio miedo.

Porque la gente mala siempre prefiere tocar lugares verdaderos.

Ruiz detuvo el coche bajo la sombra del último ciprés.

No había coche oficial.

No había sedán negro.

No había medios.

Demasiado silencio.

—Esto está mal —murmuró Valentina.

—Sí —respondió Alejandro.

Padre Tomás miró la puerta de la capilla, ligeramente abierta.

—Debería estar cerrada con llave.

Alejandro ya había abierto la puerta del coche.

Isabella bajó también.

El aire del cementerio era más frío de lo normal.

Avanzaron despacio hacia la puerta.

Solo el crujido de la grava bajo sus zapatos.

Luego, justo antes de abrir más la puerta, se oyó una voz desde dentro de la capilla.

No era Ricardo.

No era Carmen.

Una canción.

Ese viejo canto de cuna.

La canción que sonaba en la casa del mar. La canción que Elena tocaba para llamar a su hijo a casa.

Todos se quedaron paralizados.

Alejandro cerró los ojos por un segundo.

Luego los abrió de nuevo.

Sus ojos oscuros ahora estaban demasiado vivos.

—Está dentro —dijo.

Y aunque nadie sabía a quién se refería primero: Ricardo, Carmen o su madre, que vivía en cada una de esas canciones, nadie se atrevió a preguntar.

Porque en el mismo instante, se oyó un disparo desde dentro de la capilla.

Una vez.

Y todos empezaron a correr.