El mensaje de las diez y cuarenta y siete de la noche del sábado decía:

Pase lo que pase el lunes, el martes sigue siendo de Max.

Alice lo había leído de pie junto a la ventana de la habitación 114, con el jardín afuera, la palmera de Thomas invisible en la oscuridad y Max dormido en la cuna.

No había respondido por escrito.

Solo había ido hasta la cuna, había acomodado la manta sobre el pecho de Max con dos dedos y había dicho muy bajo:

—Sí.

Después, el domingo por la noche, casi a la misma ho