[SALÓN PRINCIPAL – HOTEL WALTON RESORT / 11:18 PM]Alice cruzó las puertas del salón como un fantasma envuelto en seda esmeralda.Algunas cabezas se giraron. La miraron. La evaluaron. Después regresaron a sus conversaciones. En esas fiestas, la tragedia ajena solo divertía si no obligaba a interrumpir el champán. El cuarteto tocaba La Vie en Rose con precisión quirúrgica. Bandejas infinitas de Dom Pérignon. Risas ensayadas. El mismo vals de su boda. Otra mentira con buena música. El aire caliente le golpeó el rostro: perfume caro, alcohol, cuerpos demasiado juntos.El estómago se le cerró otra vez. Escondió las manos temblorosas entre los pliegues del vestido. Una mesera pasó cerca. Alice la detuvo.—Agua, por favor.El joven parpadeó, sorprendido.—Enseguida, señora Walton.Señora Walton. El título le raspó la garganta. Al otro lado del salón, Rosa seguía en su sitio. No la llamó y no le hizo señas. Pero su postura estaba tensa, atenta, como si todo el salón fuera cristal a punto de

[CASA DE KARL SMITH – MIAMI / 7:12 AM]Alice despertó en una habitación desconocida. Sábanas blancas. Luz gris filtrándose entre cortinas beige. Olor a café recién hecho. Y un silencio que no se parecía en nada al penthouse Walton. Por un segundo, su cuerpo intentó negarlo todo. Después la memoria cayó completa: la suite, Sophie, el salón, el desmayo, la alerta bancaria, la tarjeta de Karl. El pecho se le cerró.Un ruido mínimo de la casa —una puerta, un auto pasando afuera— le sacudió los nervios como si fueran flashes y gritos. Respiró lento, contando en silencio hasta que el temblor cedió y pudo volver a sentir el peso de su propio cuerpo. Se incorporó con cuidado. La mano fue directo al vientre. Seguía ahí, luchando con ella aunque el mundo hubiera intentado arrancarle el suelo. Bajó las escaleras con ropa prestada que le quedaba grande.La casa era modesta. Paredes blancas. Una lámpara antigua. Libros en alemán apilados por todas partes. La casa de un hombre que vivía más entre p

El penthouse estaba demasiado silencioso.Liam se despertó a las cuatro de la madrugada por sexta noche consecutiva, con el pecho oprimido como si alguien le hubiera dejado un yunque encima. Giró la cabeza hacia el lado derecho de la cama —el lado de Alice— y encontró solo sábanas frías, lisas, estiradas con una perfección casi cruel.No era la ausencia lo que dolía.Era la precisión de esa ausencia.Se incorporó en la oscuridad. Buscó a tientas el vaso de agua que Alice siempre dejaba ahí.No estaba.Nada estaba.Como si el lugar, sin ella, hubiera decidido negarle incluso la ilusión de rutina.Se levantó descalzo y cruzó el penthouse como un fantasma. Todo seguía en su sitio.Pero sin pulso.Porque Alice ya no estaba ahí para dárselo.Entró al baño compartido.Error.El cepillo de pelo seguía donde siempre. Liam lo tomó. Había cabellos castaños enredados entre las cerdas. Olían débilmente a vainilla.Lo acercó al rostro.Inhaló.Patético.No era deseo lo que sintió.Era algo peor.La

Dos semanas. Dos semanas desde que Alice había cruzado por última vez la puerta del penthouse, dejando atrás un silencio que ni diez reuniones de negocios lograban tapar. Dos semanas desde que Liam creyó —estúpidamente— que podía seguir adelante. Enterrar lo que sentía bajo trabajo, racionalización y distancia bien planchada. Sophie lo convenció de tener una “cita romántica”. Liam aceptó por una razón simple.No quería volver a un penthouse vacío. Sophie era funcional. Hablaba cuando él no tenía palabras. Llenaba el silencio. No exigía respuestas reales. Un parche caro sobre una herida abierta. Ahora estaba sentado frente a ella en Zuma, el mismo restaurante donde llevó a Alice en su primera cita de verdad. No lo recordó al hacer la reserva. O quizá sí.Tal vez alguna parte miserable de él seguía saboteando cualquier intento de normalidad. Sophie lucía impecable. Vestido azul marino abrazándole cada curva. Labios rojos perfectamente delineados. Perfume discreto, costoso, correcto. Habl

El vestido era un acto de guerra.Negro.Seda italiana.Espalda completamente descubierta desde la nuca hasta la base de la columna.El tipo de vestido que Margaret Walton consideraría vulgar.El tipo de vestido que una ex esposa, según ese mundo, nunca debería usar.Por eso mismo Alice lo eligió.Se miró en el espejo del vestidor del hotel y reconoció a la mujer que le devolvía la mirada. No porque fuera nueva.Porque por fin estaba entera.Cabello recogido en un moño bajo que dejaba la nuca expuesta. Maquillaje impecable. Espalda recta. Mentón firme.Una mujer que ya no pedía permiso para ocupar espacio.La náusea llegó sin aviso.Un tirón en el estómago. Presión en la base de la garganta. Un recordatorio despiadado de que el cuerpo siempre tenía la última palabra.Alice cerró los ojos y respiró por la nariz.Lento.Invisible.No iba a mostrar debilidad.No esta noche.—¿Comiste algo?Karl apareció en la puerta mientras se ajustaba los gemelos. El esmoquin le quedaba exacto. Discre