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Camino a París

El carruaje avanzaba por un paisaje que parecía hecho de ceniza y silencio.

A ambos lados del camino, los campos eran llanuras heridas, marcadas por surcos de artillería y árboles calcinados.

De vez en cuando, una iglesia en ruinas o una granja abandonada recordaban que allí, no mucho tiempo atrás, había habido vida.

Gabriel dormitaba con el hombro vendado, el rostro pálido bajo la luz gris de la mañana.

Eleanor, frente a él, lo observaba con una mezcla de ternura y determinación.

Cada vez que el carruaje se sacudía en un bache, temía que la herida volviera a abrirse.

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