La neblina era espesa como una tela vieja tejida por el tiempo. Cada paso de Raven entre los árboles era acompañado por un crujido apagado de ramas secas. El olor era lo primero que notó: un tufo metálico y húmedo que le erizó la piel bajo la camisa negra. No era sangre… era algo peor. Magia podrida.

Entonces, lo escuchó.

Un grito infantil desgarró el silencio del bosque.

Raven no pensó. Se lanzó hacia el sonido, su cuerpo se desdibujó en movimiento. El aire se volvió denso, pesado, como si estuviera cruzando una barrera invisible.

Al llegar, lo vio.

Un niño de no más de ocho años retrocedía temblando, con la espalda contra un árbol. Frente a él, una criatura Marchita se contorsionaba como una marioneta rota. Su cuerpo estaba cubierto de grietas brillantes, como venas hechas de fuego oscuro. Su rostro, si se le podía llamar así, era un mosaico de pieles fundidas, sin ojos, sin boca, pero con una expresión permanente de sufrimiento. Su presencia corrompía el aire, y hasta los árboles m