—¿Esteban, esto también es lo que tú quieres? —pregunté, notando la marca fresca en el cuello de Victoria cuando ella levantó la barbilla.

Mi corazón dolía con punzadas finas, como agujas persistentes y agudas.

Esa amatista había sido nuestro símbolo de unión.

Nos habíamos conocido en una subasta benéfica, donde ambos fijamos la mirada en ese cristal. La amatista poseía propiedades curativas excepcionales y estaba valorada en diez millones de dólares.

La noche en que Esteban me marcó, tejió a mano un cordón y ató la amatista a mi cuello y me prometió un «para siempre».

Yo sabía que Victoria la codiciaba. Se la había pedido a Esteban varias veces, pero él siempre se había negado.

Esta vez, sin embargo, él desvió la mirada, con los ojos llenos de duda y culpa.

—Tal vez deberías…

—Está bien.

Reí con amargura, arranqué la amatista de mi cuello y la coloqué en la mano extendida de Victoria.

Mientras Victoria se la ponía con evidente alegría, comenté:

—Te queda perfecta. Pero no olvides transferir los diez millones de dólares a mi cuenta.

Luego me fui con mi hija, dejando a Esteban parado, mirándonos con asombro.

De regreso en la villa, Lilia seguía llorando sin consuelo.

Conteniendo mi propio dolor, tomé sus pequeñas manos y le pregunté:

—Lilia, si mamá quisiera llevarte lejos de aquí, ¿te irías conmigo?

Las lágrimas de Lilia cayeron con más fuerza.

—Mami, ¿no podemos quedarnos?

—Pero Lilia, papá y la abuela no nos quieren aquí. ¿Quieres llamarlo «tío» para siempre?

Contuve las lágrimas mientras miraba con ternura a mi hija.

Egoístamente, deseaba que fuera solo mía, alguien que me amara incondicionalmente. Pero sabía que eso no era realista.

Lilia apretó la caja de Legos contra su pecho, el regalo que Esteban le había hecho el año anterior por su cumpleaños.

—Mami, ¿puedo tener un cumpleaños más con papá... por favor?

La niña se negaba a dejar de llamarlo papá.

Cerré los ojos brevemente, la abracé con fuerza y asentí.

—Está bien.

…

El 12 de febrero era el cumpleaños de Lilia.

Le había recordado a Esteban con dos días de anticipación, para que pudiera prepararse, dado que, probablemente, sería el último cumpleaños que su hija celebraría con él.

Yo solo quería que Lilia pudiera cumplir su deseo.

La mañana de su cumpleaños, Lilia se levantó temprano y se puso un lindo vestidito, antes de preguntar, nerviosa:

—Mami, papá vendrá a mi fiesta, ¿verdad?

—Claro que sí —le aseguré, mientras le enviaba un mensaje a Esteban: «Hoy es el cumpleaños de tu hija. ¿Dónde estás?»

El mensaje fue como una piedra lanzada al mar: sin respuesta.

Mi hija bajó la cabeza y sujetó el lazo de la caja del pastel.

—Papá no vendrá, ¿cierto?

Luego de un momento, como si intentara consolarse a sí misma, dijo:

—No pasa nada. El tío está ocupado. No debemos molestarlo. Mami, comamos el pastel.

Esa fue la primera vez que mi hija llamó «tío» a Esteban.

Parecía que, poco a poco, aceptaba que no era importante para su padre. Pero la forma en que bajó la boca y sus ojos enrojecidos demostraban su tristeza.

Ver a mi hija intentar ser fuerte encendió algo dentro de mí.

El dolor me quemaba el pecho y los pulmones.

Tomé el teléfono y abrí el chat con Esteban:

«¿Tan ocupado estás que ni siquiera puedes venir al cumpleaños de tu hija?»

«¿Amas tanto a Victoria que necesitas estar a su lado cada minuto?»

Mi dedo tembló sobre el botón de enviar, incapaz de presionarlo.

Justo entonces, apareció un nuevo mensaje en el chat:

«Ven a la casa de la manada.»