O salão de jantar da embaixada estava tomado por uma atmosfera refinada. Luzes amareladas pendiam do teto, refletindo nos lustres de cristal. Pratos cuidadosamente montados desfilavam sob aromas que misturavam especiarias brasileiras e influências do oriente. Ao centro da mesa, Zayn ocupava a cabeceira com a imponência silenciosa de um rei acostumado a dominar qualquer sala.

Isabela sentava-se à sua esquerda, a pedido direto dele. Ela ainda sentia a reverberação daquela ordem sutil, dada horas antes, quando ele a olhou por tempo demais antes de dizer:

— Sente-se aqui.

Ela obedeceu. Sem hesitar. Sem entender por que aquilo parecia natural. Como se não houvesse alternativa — ou como se ela jamais quisesse ter uma.

Os convidados falavam entre si. Havia autoridades diplomáticas, representantes de comércio exterior e executivos brasileiros. Isabela traduzia com fluidez e ritmo, mantendo a compostura profissional. Ainda assim, sentia o peso constante do olhar de Zayn sobre si. Ele não falav