O despertador tocou às 5h45. Isabela apertou o botão com raiva contida, mas não se deu ao luxo de mais cinco minutos. Já tinha aprendido que cada minuto de atraso custava caro — às vezes, o emprego, às vezes, a paciência de quem dependia dela.Levantou-se em silêncio. No quarto ao lado, a mãe dormia sob cobertas finas demais para o frio que fazia naquela manhã paulistana. Tossia leve, um som quase constante nos últimos meses. O diagnóstico de fibrose pulmonar chegara devagar, como tudo em sua vida. Primeiro uma tosse, depois o cansaço... até que não havia mais como negar.— Vai melhorar, mãe — sussurrou ao entrar no quarto com passos leves, ajeitando o lençol sobre os ombros da mulher de rosto envelhecido pelo tempo e pelas dores da vida.Na cozinha, o café era passado à moda antiga. Isabela abria a janela para deixar o cheiro amargo se misturar ao ar frio da manhã. Ainda vestia a camiseta de algodão e o short velho, mas seu olhar já carregava o peso de quem pensava em mil coisas ao m

O Dom do DesertoNo coração da metrópole dourada de Al-Qadar, um nome era sussurrado com reverência e temor. Zayn Al-Rashid. Trinta e cinco anos, herdeiro de uma das famílias mais tradicionais da Península, CEO do império Al-Rashid Motors — uma multinacional especializada em carros de luxo personalizados, com ramificações nos setores de energia renovável, inteligência artificial e segurança militar privada.Zayn era um prodígio nos negócios, um lobo no mundo corporativo. Formado em Oxford, com fluência em cinco idiomas, ele negociava como quem comandava guerras. Frio, lógico, letal. Não havia piedade em suas decisões, nem espaço para sentimentalismos. O mercado o temia. Os investidores o idolatravam. E aqueles que ousavam enfrentá-lo... não ousavam por muito tempo.Seu rosto era o reflexo de sua alma indomável: olhos negros como o céu sem lua do deserto, intensos, profundos, que desnudavam sem tocar. Os traços eram cortantes — mandíbula firme, nariz aristocrático, sobrancelhas grossas

Isabela puxava sua mala de rodinhas com esforço pelo corredor de mármore branco da embaixada brasileira em São Paulo. Os rodízios já gastos guinchavam a cada passo, e o tecido puído denunciava o quanto aquele era um item herdado de tempos difíceis. Dentro da mala, além dos itens essenciais, estavam as poucas roupas que ela havia conseguido comprar em um brechó do centro da cidade — peças básicas, discretas, nada de grife. Tudo planejado para economizar até o último centavo daquele contrato temporário que, se cumprido com sucesso, significaria três meses de respiro para ela, Amélia e Enzo.Respirou fundo ao chegar à recepção interna. O lugar fervilhava de movimentação. Funcionários iam e vinham, carregando caixas, pastas, tablets e documentos. A segurança havia sido reforçada, e os membros da equipe de protocolo pareciam estressados o suficiente para começar uma terceira guerra mundial caso algum detalhe saísse errado.— Você deve ser a intérprete — disse um homem com crachá azul-marin

O sol de Al-Qadar se punha num tom escarlate sobre as dunas douradas quando Zayn encerrou a última reunião do dia. Sentado à cabeceira de uma mesa oval de mármore branco, cercado por seus executivos, ele impôs silêncio com um simples olhar. A sala se esvaziou em minutos, restando apenas Kareem, seu fiel secretário.— A viagem está confirmada. O jato estará pronto às duas da manhã. O embaixador brasileiro já organizou todos os detalhes. — Kareem falou com exatidão.Zayn apenas assentiu, os olhos negros cravados no horizonte do deserto, como se a imensidão das areias pudesse prever o que o esperava do outro lado do mundo. Ele se levantou com elegância, a postura impecável de um homem que nascera para comandar. Vestia um terno sob medida em azul noite, e os abotoados de ouro em suas aberturas refletiam o último raio de luz do dia.Mais tarde, em seu palácio, ao caminhar por entre colunas de alabastro e cortinas de linho, ele tirou o paletó e desabotoou os punhos da camisa. Os servos prep

O som suave do alarme vibrando no criado-mudo foi o primeiro aviso de que o novo dia havia começado. Isabela esticou o braço e o silenciou, ainda de olhos fechados. A lembrança da noite anterior insistia em ficar. O jantar, o olhar constante do Sheik, as palavras ambíguas, os arrepios sutis. Não era só o nervosismo. Era algo mais.Ela não estava louca, ela via coisas que... Ou talvez ela estivesse realmente louca, um homem como Sheik Zayn, nunca a olharia com segundas intenções, na realidade, nenhum homem a olharia assim, Diego se encarregou de tirar dela, qualquer beleza e sensualidade, na realidade, ele sempre dizia para ela, que não era bonita, nem sensual, muito menos tinha um corpo perfeito, ela era gorda, feia e cheia de estrias, como alguém poderia olhar para ela de outra forma.Ela se levantou devagar balançando a cabeça para espantar qualquer pensamento contrário. No banheiro, deixou que a água morna da ducha levasse por alguns minutos a tensão acumulada. Enquanto se enxugava,