O quarto do hotel suíço estava em completo silêncio, exceto pelo som do gelo derretendo em um copo abandonado.

Yahya Al-Rashid caminhava de um lado ao outro, como um leão em jaula. Os olhos fundos, as olheiras profundas. O traje impecável de antes havia sido trocado por uma camisa amarrotada e um paletó desabotoado. Seus dedos tamborilavam contra o celular, como se esperassem uma ordem que não vinha.

Na televisão, o replay da coletiva de Zayn e Isabela.

— Maldita… — murmurou. — Eles a transform