El médico llegó exactamente a las dos de la madrugada, conduciendo un vehículo sin distintivos que había estacionado en el callejón trasero del garaje. Era un hombre de mediana edad con manos firmes y expresión que había visto demasiadas heridas de bala para hacer preguntas innecesarias.

—Doctor Reyes—, se presentó brevemente mientras Marcus lo guiaba hacia donde Laurent yacía en un sofá improvisado, su camisa empapada de sangre oscura que se había filtrado a través de los vendajes temporales—. Entiendo que tenemos una situación delicada.

—Bala en el costado izquierdo—, reportó Marcus con precisión militar—. Entró limpiamente pero no estoy seguro sobre la salida. Ha perdido bastante sangre.

El Doctor Reyes se arrodilló junto a Laurent, sus dedos explorando la herida con cuidado profesional mientras el joven francés apretaba los dientes contra el dolor.

—La bala atravesó—, anunció después de un momento—. Eso es bueno. Menos complicado. Pero necesito limpiar, coser, y asegurarme de que