Fabrizia Giordano

Quando suas mãos tocaram minha cintura, puxando-me contra o calor sólido de seu corpo, o mundo não desabou. Ele se reordenou. O medo, aquele passarinho assustado que sempre batia asas dentro do meu peito, aquietou-se, não por fugir, mas por encontrar um ninho seguro. O ar que saía dos meus pulmões era limpo, lavado pela verdade que havia entre nós.

Damiano não se apressou. Seu toque era uma exploração lenta, meticulosa. Suas mãos, tão grandes e capazes de violência, traçavam o contorno dos meus ombros, meus braços, minha coluna, como um cego aprendendo um rosto amado. Cada movimento era uma pergunta silenciosa, e meu corpo começava a relaxar sob seus dedos, era a resposta.

Ele levou-me até a cama, não me carregando, mas guiando-me com uma doçura que me fazia querer chorar. Me fez sentar, sobre a colcha, que era fresca sob minha pele nua. Ele se ajoelhou na minha frente, à beira da cama, seus olhos âmbar escuros, quase negros na penumbra do quarto, fixos em mim.

— Voc