Nicolo Moretti

Por mais que eu seja um homem que não se importa com nada nem com ninguém além do meu próprio código de honra distorcido, um incômodo persistente roía as entranhas da minha raiva: a imagem do tornozelo de Paula, inchado, roxo, e o som seco da torção ao cair na escada.

Eu a machuquei.

Não da forma que eu queria, não com a violência calculada que reservo para meus inimigos, mas com a brutalidade descuidada de um animal acuado. E isso, de alguma forma, me perturbava mais do que deve