O vidro espelhado do vigésimo primeiro andar devolvia o reflexo distorcido da figura que caminhava pelo corredor com passos firmes, mas arrastados. Isabella tinha o coque apertado que prendia mais do que o cabelo. O salto dela estalava seco no mármore como uma sentença. Ela tinha ombros erguidos demais, queixo tenso, mas havia algo nos olhos dela um vazio que só quem já amou sabia reconhecer.

Enzo observava ela da sala ao lado, meio encoberto pela divisória de vidro fosco. Como ele sempre fazia