La vendimia había llegado una vez más.

El aire olía a dulzura, a uvas maduras y a tierra húmeda. Las afueras de Londres parecían pintadas por el sol, y el viñedo de Kerem se extendía como un mar púrpura hasta donde alcanzaba la vista. Era un año próspero, el mejor desde que volvió a ver sus tierras. Las vides cargaban racimos tan pesados que parecían inclinarse en gratitud por la abundancia.

Oliver caminaba entre los trabajadores, dando instrucciones precisas. Su voz se mezclaba con el sonido de las tijeras cortando tallos y los murmullos de los hombres que llenaban los cestos de madera. A cada paso que daba, el ambiente se impregnaba de una energía nueva, de una celebración que estaba dando inicio.

Kerem observaba todo desde un punto elevado. El sol caía oblicuo sobre su rostro, y sus ojos —ahora capaces de verlo todo— recorrían con calma cada hilera, cada movimiento, cada destello de luz sobre los racimos. Le gustaba ver cómo el trabajo que durante meses había supervisado se conve