El bar estaba sumido en una penumbra espesa, como si la luz hubiera decidido no insistir. Jared Davenport ocupaba un extremo de la barra, con el cuerpo inclinado apenas hacia adelante, los antebrazos apoyados sobre la madera oscura y un vaso de whisky frente a él que ya no contaba como el primero… ni como el segundo.

Había perdido la cuenta.

El líquido ámbar descendía lento por su garganta, quemando lo justo como para recordarle que aún estaba despierto. O quizás para intentar convencerlo de