**Valentina**

París tenía otro ritmo ahora. El mío.

Era una ciudad que me había escupido, zarandeado y luego me había devuelto el alma vestida de seda. Seis meses después del juicio, mi nombre empezaba a sonar en los pasillos que alguna vez me parecieron inalcanzables. En escuelas, en ateliers, en bocas francesas que torcían mi apellido pero no mi talento.

—Madame Vargas, votre collection est... électrique —dijo la crítica de L’Officiel durante la apertura de la exposición "Jeunes Voix de la Mode". Me sonrojé. Chloé me apretó la mano por debajo de la mesa.

—Ese vestido nació de una pesadilla —le susurré a Chloé, mientras la mujer me lanzaba otro elogio.

—Y que se transformó en un himno —me respondió ella con una sonrisa cómplice.

“Raíces Aéreas” se había vuelto una firma. Mi firma. Con solo cuatro piezas lanzadas oficialmente, ya me habían ofrecido una colaboración con una casa mediana de diseño en Marsella, y una plaza para presentar en Milán en febrero. Yo, la de Laureles. La que co