La cama protestó con un quejido de madera vieja cuando el peso de ambos cayó sobre ella. No hubo delicadeza. No hubo gestos de ternura. Fue una colisión. La continuación de la guerra por otros medios. La tela de la ropa que aún los cubría era un obstáculo, una mentira que ambos se apresuraron a desgarrar.

Florencio le arrancó la camisa, ese último vestigio de su propiedad sobre ella, los botones saltando y perdiéndose en la penumbra. Sus manos, antes analíticas y controladoras, ahora estaban desesperadas. Recorrieron el cuerpo de Selene no con la curiosidad del científico, sino con la avidez del hombre sediento que encuentra un manantial en medio del desierto. Exploraron la curva de su espalda, la línea de sus caderas, la suavidad de sus muslos. Cada caricia era una pregunta: ¿Qué sos? ¿Qué me estás haciendo?

Selene respondió en el mismo idioma. Sus uñas, aunque cortas, se clavaron en los hombros de él, dejando surcos rojos sobre la piel tensa. No eran caricias. Eran marcas. Actos de