Elena llegó puntual.

El coche negro se detuvo frente a aquel edificio olvidado por el tiempo, pero no por la memoria. La fachada del bar, con ladrillos descascarados y luces tenues, le golpeó el pecho con un eco lejano. Allí todo había comenzado.

Apagó el motor, respiró hondo, sabía lo que estaba a punto de hacer.

Se bajó del auto con paso firme, con los tacones marcando autoridad en cada zancada. Su vestido negro de seda delineaba su figura con una elegancia feroz. El escote era apenas un susurro, lo suficiente para provocar, pero no para rogar. Sus labios, de rojo profundo, eran una promesa que pocos se atrevían a buscar. Pero esa noche, esa noche ella era la que iba a buscar.

Entró.

El bar conservaba ese aroma a humo viejo y madera gastada. La penumbra era densa, cálida, como un susurro al oído y allí estaba él.

Dorian.

Apoyado en la barra como una escultura viva, con un vaso de whisky en una mano y su mirada fija en ella, sin parpadear. Vestía de negro, camisa remangada has