Elena no hizo maleta, no gritó, no pidió explicaciones.

Simplemente despertó esa mañana, se vistió, tomó su bolso y dejó la casa que por un tiempo creyó un refugio. Su apartamento seguía esperándola, intacto, en un rincón olvidado de la ciudad. Había vuelto a ese espacio tantas veces en su mente que, al cruzar la puerta, no sintió que regresaba, sintió que escapaba.

Encendió las luces, ventiló las cortinas, se preparó un café amargo, fuerte, como sus pensamientos. Luego se sentó frente a su escritorio, frente al ordenador donde dormía su historia.

Un libro que llevaba tiempo sin tocar.

Quizás porque estaba demasiado ocupada amando a alguien que no sabía cómo ser amado.

Sus dedos se posaron sobre el teclado, titubeó, no sabía si escribir sobre él… o sobre ella misma.

Tal vez no había diferencia, tal vez todos los capítulos que empezó desde que conoció a Dorian hablaban más de su búsqueda interior que de cualquier romance trágico.

Empezó a escribir.

"Ella lo amaba con la inocencia de q