Había escuchado rumores.

Historias susurradas entre copas de whisky y cigarrillos a medio consumir.

Hombres que hablaban con una mezcla de temor y excitación sobre un lugar donde las máscaras no eran disfraces, sino la verdadera piel de quienes las portaban.

El Club.

Dorian no entendía qué lo había llevado hasta allí, quizás fue la curiosidad, quizás la necesidad de encontrar respuestas a preguntas que ni siquiera sabía formular. Lo cierto es que, esa noche, vestido de manera impecable pero sintiéndose desnudo bajo la tela, cruzó la entrada de aquel lugar prohibido.

El aire era distinto allí.

Pesado, cargado de un aroma a cuero, incienso y un rastro dulce de perfume femenino que flotaba como una promesa envenenada.

La música no era música, era un pulso grave, un latido que se colaba en los huesos y vibraba en la piel.

—¿Primera vez? —le susurró un hombre al pasar, sin detenerse.

Dorian no respondió, solo asintió levemente, incómodo, sentía que todos sabían quién era, o peor, quién no