No sé cómo pasó la semana.

O mejor dicho, sí lo sé: con ella metida en mi cabeza.

Cada noche, al cerrar los ojos, regresaban las imágenes… su piel, sus órdenes, el peso de su cuerpo sobre mí.

Y aquella joven.

Su cuerpo atado, la forma en que se arqueaba bajo la boca de Isolde, su respiración contenida, ese temblor entre placer y rendición. No la conocía, pero su recuerdo me quemaba. No por ella en sí… sino porque había sido parte del mundo de Isolde, de su escenario, y yo, entonces, solo un espectador.

Hoy, al recibir el mensaje, no dudé.

No pregunté qué me esperaba.

Solo me vestí, cada prenda como una armadura que sabía me arrancarían en cuanto la viera.

La ansiedad me latía en las sienes mientras cruzaba las puertas del club.

La música grave y espesa me recibió como un latido constante. El aire olía a cuero, perfume y electricidad, avancé entre sombras y destellos, sintiendo las miradas curiosas o hambrientas que se deslizaban sobre mí, y entonces la vi.

Isolde estaba de pie, en un