Der Vater des Bräutigams

Kapitel 1

Isadora öffnete die Augen kurz vor der Morgendämmerung. Der Schmerz in ihrem Kopf pochte wie ständige Hammerschläge. Sie hatte in der letzten Nacht zu viel getrunken. Das wusste sie. Den bitteren Geschmack des Bedauerns spürte sie im Mund, noch bevor sie sich überhaupt daran erinnerte, was genau sie getan hatte.

Sie runzelte die Stirn, als sie eine seltsame Wärme neben sich spürte. Sie schluckte schwer, bevor sie überhaupt daran dachte hinzusehen.

Langsam hob sie den Blick, voller Angst vor dem, was sie finden könnte. Für einen Moment raste ihr Herz bei dem Gedanken, ihre Unschuld an den Verlobten verloren zu haben – ein Schritt, für den sie noch nicht bereit war.

Doch der Mann neben ihr … war nicht er.

„Oh mein Gott …“, murmelte sie ungläubig.

Unter der Bettdecke ein anderer Mann. Nackt. Ein anderes Gesicht.

Männlich. Schön. Die blonden Haare waren vom Kissen zerzaust, und er schlief tief und fest, völlig ahnungslos von der Verzweiflung, die sich in ihr ausbreitete.

Wieder schluckte sie schwer, und für einen Moment wich alles Blut aus ihrem Gesicht.

„Mein Gott … was habe ich getan?“, flüsterte sie, während sich die Welt erneut zu drehen begann – diesmal jedoch aus einem viel gefährlicheren Grund als dem Alkohol.

Ihr Blick fiel auf ihre linke Hand.

Der Verlobungsring am Ringfinger – und erneut schluckte sie schwer.

Das Symbol des Versprechens an einen anderen Mann schien plötzlich Tonnen in ihrem wirren Kopf zu wiegen. Wie war sie in diesem Bett gelandet? Warum lag sie hier, nackt, mit einem Fremden, unter derselben Decke?

Keine Erinnerung. Kein einziger Blitz.

Ihr Geist war ein quälendes Vakuum.

Sie atmete tief ein und versuchte, die Panik zu unterdrücken. Vorsichtig, um kein Geräusch zu machen, entfernte sie sich vom Bett und spürte die Kälte des Bodens unter ihren bloßen Füßen. Sie war vollkommen nackt. Die eisige Luft des Zimmers ließ ihre Haut Gänsehaut bekommen.

Sie begann, ihre Kleidung zusammenzusuchen, klaubte sie im Zimmer zusammen wie die Bruchstücke eines riesigen Fehlers.

Das Kleid lag über dem Sessel.

Der BH hing am Türknauf.

Und schließlich …

Sie kniff die Augen zusammen.

„Das kann nicht sein …“, murmelte sie.

Der weiße, zarte Slip hing … an der Klimaanlage.

„Ach du lieber Jesus …“, flüsterte sie und legte die Hand an die Stirn.

Jedes Kleidungsstück, das sie anzog, war wie ein Auslöser in ihrer Erinnerung. Ein Blitz durchzuckte ihren Geist wie ein Schlag durch den Nebel.

Sie, auf seinem Schoß sitzend.

Die großen, warmen Hände, die langsam über ihren nackten Rücken glitten.

Ein Seufzer, der ihren Lippen entwich.

Die Hitze stieg ihr in die Wangen, brennend vor Scham.

„Wie …? Wie …?“, brach sie ab und beeilte sich, sich anzuziehen, versuchte die Bilder zu blockieren, doch ihr Körper schien sich an das zu erinnern, was ihr Verstand verzweifelt vergessen wollte.

Ein weiterer Blitz.

Er über ihr liegend.

Der schwere Atem.

Sein Mund an der Kurve ihres Halses.

Die tiefe Stimme, die sagte, wie schön sie sei … und wie ihr Name zwischen Seufzern entwich:

„Isadora …“

Sie keuchte, während sie versuchte, den BH zu schließen.

„Verdammt …“, murmelte sie, als ihre Beine für eine Sekunde nachgaben.

Zuletzt zog sie den Slip an, nachdem sie ihn von der Klimaanlage geholt hatte, und versuchte nicht daran zu denken, warum er dort gelandet war.

Aber es war unmöglich.

Mit jeder neuen Erinnerung wurde es schwerer zu verstehen, wie all das hatte passieren können …

Und noch schwerer war es, das Verlangen abzustreiten, es noch einmal zu erleben.

Sie schloss fest die Augen.

Und dann sah sie es.

Er kniete vor ihr, die Finger seiner Hände glitten fest über ihre wohlgeformten Beine und zogen langsam den Slip herunter.

Das Stück glitt über ihre Knöchel, und als er es hielt, drehte er es mit einem schiefen Lächeln um seinen Finger … bis es in seiner Handfläche verschwand. Wie ein sinnlicher Zaubertrick.

„Mein Gott …“, flüsterte sie mit zitternder Stimme und presste die Hand gegen die Stirn.

Sie wurde verrückt. Das musste es sein.

Doch das Schlimmste – oder das Beste – kam noch.

Eine weitere, lebendige Erinnerung. Seine Hand streichelte sanft die Innenseite ihrer Schenkel, wanderte langsam nach oben, die Augen fest auf ihre gerichtet.

Und dann …

Senkt sich sein Gesicht.

Sie sog scharf die Luft ein. Die zitternden Hände krallten sich an die Bettkante.

Er hörte nicht auf.

Nicht eine Sekunde.

Und sie … gab sich hin.

Bis ihr Körper von einem so tiefen, überwältigenden Höhepunkt erfasst wurde, dass allein die Erinnerung daran ihre Beine erneut zittern ließ.

„Ich … ich habe das getan …“, flüsterte sie, entsetzt.

Oder verzückt. Oder beides zugleich.

Nachdem sie angezogen war, trat sie vor den Spiegel und strich mit zitternden Fingern durch die Haare. Das Make-up war verschmiert, es gab keine Möglichkeit, es zu entfernen oder nachzubessern.

Sie atmete tief durch. Sie musste hier raus.

Langsam drehte sie den Kopf und warf einen letzten Blick auf den schlafenden Mann im Bett. Er wirkte friedlich. Männlich. Attraktiv. Unberührt. Als hätte er nicht gerade ihre ganze Welt auf den Kopf gestellt.

Sie hob die Tasche vom Boden auf, das Handy lag auf der Kommode … und dann erstarrte sie.

Ihr Herz raste.

Eine Benachrichtigung blinkte auf dem Display.

„ISADORA, GEH RAN! Es ist ein Unfall mit DEINEM ONKEL JORGE passiert. Wir sind gerade auf dem Weg ins Krankenhaus!“

Der Boden schien unter ihren Füßen zu verschwinden.

„Nein … nicht jetzt …“, flüsterte sie, während ihr das Blut in den Adern gefror.

Mit zitternden Händen nahm sie die High Heels und verließ das Zimmer lautlos, auf Zehenspitzen. Die Muskeln schmerzten noch von der intensiven Nacht – oder vielleicht war es nur die Nervosität. Oder die Schuld. Oder alles zusammen.

Barfuß erreichte sie den Aufzug und versuchte, sich aufrecht zu halten. Sie drückte den Knopf. Stille.

Plötzlich öffnete sich links von ihr eine Tür mit einem Knarren.

Ein sehr alter Mann erschien im Flur. Er trug einen abgetragenen Morgenmantel, Pantoffeln und hielt eine zitternde Kaffeetasse in den Händen.

Er musterte sie von oben bis unten, und ein freches Lächeln erschien in seinem faltigen Mundwinkel.

Er zwinkerte ungeniert.

„Komm mal her, Puppe …“, sagte er und machte mit dem faltigen Finger eine einladende Geste in Richtung seiner Tür.

Sie riss die Augen auf, für eine Sekunde wie gelähmt. Ein Schauer lief ihr über den Rücken.

Der Aufzug piepte. Sie machte zwei schnelle Schritte hinein und drückte hektisch den Schließen-Knopf, die Luft angehalten.

Als sich die Tür schloss, stand der Alte immer noch lächelnd im Flur.

***

Er erwachte mit dem seltenen Gefühl eines vollkommen erfrischten Körpers.

Jeder Muskel schien entspannt, nach einer Nacht absoluten Vergnügens.

Er atmete tief ein, nahm den sanften, süßen Duft wahr, der in den Kissen hing und ihn verrückt machte.

Er drehte sich um, um sie zu berühren, noch schlaftrunken, sehnsüchtig nach der warmen Haut an seiner. Doch seine Hand griff ins Leere.

Kalt. Und still.

Langsam öffnete er die Augen, und sein Brustkorb zog sich zusammen, als er den völlig leeren Platz neben sich sah.

Ruckartig setzte er sich auf.

Ihre Kleidung war verschwunden. Er stand auf, nackt, die Füße versanken im weichen Teppich. Langsam ging er zur Mitte des Zimmers, als könnte sie plötzlich aus irgendeiner Ecke hervortreten.

Nichts.

Er runzelte die Stirn. Das Einzige, was er von ihr wusste … war der Vorname.

Isadora …

Und jetzt schien nicht einmal das mehr real.

„Shit!“