Kapitel 6

Zwei Tage später …

Die Villa der Blakes war still, abgesehen vom Geräusch von Alexanders Lederschuhen, die auf dem Marmorboden widerhallten, während er in Richtung Arbeitszimmer ging.

Der persönliche Sicherheitsmann trat hinter ihm ein.

„Mr. Blake …“ räusperte er sich unbehaglich. „Wir haben die Aufnahmen der Kameras von der Feier, vom Hotel und aus der Umgebung überprüft. Wir haben die Zugänge zurückverfolgt, alle Namen auf der Liste kontrolliert …“ Er atmete tief durch. „… aber wir haben keine weitere Spur gefunden.“

Alexander hob langsam den Blick und fixierte den Mann mit jener eisigen Kälte, die jeden zusammenschrumpfen ließ.

„Wollen Sie mir sagen … dass eine Frau … vor Ihren Augen verschwunden ist?“

Der Sicherheitsmann schluckte.

„Sie … ist einfach verschwunden, Sir“, antwortete er und verschränkte die Hände hinter dem Rücken, sichtlich unwohl. „Ganz ehrlich, ich denke, es wäre effizienter … einen Privatdetektiv zu engagieren.“

Alexander erhob sich, strich die Manschetten seines Hemdes glatt und schloss den Knopf seines Blazers. Er ging zum Fenster und atmete tief durch.

„Sie hat einen Namen. Das ist mehr als genug“, murmelte er vor sich hin.

Er verschränkte die Arme und sagte:

„Tun Sie es. Engagieren Sie den Besten. Der Preis spielt keine Rolle. Ich will, dass diese Frau gefunden wird. Koste es, was es wolle.“

Er kehrte zum Schreibtisch zurück, zog eine Vertragsmappe heran und versuchte vergeblich, sich auf die Arbeit zu konzentrieren. Doch ihr Duft, ihre Stimme, ihr Körper … hafteten an jedem verdammten Gedanken.

„Isadora Ribeiro …“, murmelte er zwischen zusammengebissenen Zähnen. „Ich werde sie wieder in meinen Armen halten.“

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Der kalte Morgenwind schlug Isadora ins Gesicht, als sie vor dem kleinen gemieteten Gebäude aus dem Taxi stieg. Ihre lockigen Haare wehten im Wind – ebenso durcheinander wie ihr Leben in diesem Moment.

Die Tante kam ein paar Schritte hinter ihr, zog einen Koffer hinter sich her und sprach bereits am Telefon, während sie eine weitere Ausrede für die plötzliche Reise erfand.

„Ja, mein Lieber … ein sehr ernstes Gesundheitsproblem. Eine entfernte Cousine … vielleicht Leukämie. Wir wissen es noch nicht …“, sagte sie theatralisch, wie eine professionelle Schauspielerin.

Isadora drückte ihre Tasche an die Brust und spürte, wie sich ihr Herz zusammenzog.

Sie betraten das Gebäude. Die Wohnung war klein, eng und kalt. Nichts weiter als ein vorübergehendes Versteck, um den Konsequenzen zu entkommen.

Kaum hatten sie die Koffer abgestellt, drehte sich die Tante mit diesem harten, kalten und grausamen Blick um.

„Morgen früh gehen wir in eine Klinik. Wir machen eine Untersuchung, Tests … und sobald es möglich ist, einen Schwangerschaftstest.“ Sie verschränkte die Arme und hielt die Stimme trocken, als spräche sie über etwas Belangloses. „Und wenn er positiv ist … weißt du genau, was passieren wird.“

Isadora spürte, wie sich ihr Magen umdrehte, und legte die Hand auf ihren Bauch.

„Ich … ich weiß nicht, ob ich das kann …“, ihre Stimme versagte beinahe.

„Es gibt kein ‚wenn‘, Isadora! Keinen Raum für Zweifel!“, fuhr die Tante sie scharf an und zeigte mit dem Finger auf ihr Gesicht. „Du hast alles zerstört … jetzt wirst du es in Ordnung bringen.“

Isadora schloss die Augen und hielt die brennenden Tränen zurück. Doch sie atmete tief ein, hob das Kinn, das Herz raste, und dachte:

„Nein. Das werde ich nicht zulassen. Wenn hier ein Baby ist … dann gehört es mir. Und niemand anderem.“

Die Angst war noch groß, erdrückend. Aber der Mut begann, Raum zu gewinnen.

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Die Wanduhr zeigte 9 Uhr, als sich die Tür des Arbeitszimmers öffnete. Der Detektiv trat ein und richtete mit einem angespannten Seufzer seine Krawatte. Er wusste, dass schlechte Nachrichten vor Alexander Blake beinahe einem beruflichen Todesurteil gleichkamen.

Alexander hob den Blick, verschränkte die Finger auf dem Schreibtisch, seine Augen waren angespannt.

„Sprechen Sie“, befahl er kurz und trocken.

Der Detektiv legte eine Mappe auf den Tisch, öffnete sie und schob einige Blätter in seine Richtung.

„Isadora Ribeiro. Brasilianerin, dreiundzwanzig Jahre alt“, begann er mit fester Stimme, obwohl sich Schweiß auf seiner Stirn bildete. „Einfache Herkunft. Lebte nach dem Tod ihrer Eltern in der Kindheit bei ihren Onkel und ihrer Tante. Der Onkel verstarb wenige Tage, bevor sie verschwand.“

Alexander spannte den Kiefer an.

„Weiter“, seine Stimme war tief und bedrohlich.

„Nach dem Tod des Onkels reisten sie und die Tante nach Europa.“ Er blätterte um. „Wir konnten das Land und die Stadt identifizieren, in der sie ankamen …“ Er atmete tief durch. „Paris, Frankreich.“

Alexander beugte sich leicht vor, die Augen scharf und gefährlich.

„Warum ist sie dann noch nicht hier?“ fragte er kontrolliert, doch zwischen den Zeilen lag eine klare Drohung.

Der Detektiv presste die Hände zusammen.

„Weil … sie wie vom Erdboden verschluckt sind. Keine Bankbewegungen, keine Kreditkarten, keine Mietverträge auf ihren Namen, keine Hotelregistrierungen. Nichts. Sie leben völlig anonym, vermutlich mit Bargeld, vermeiden jede digitale Spur.“ Er machte eine Pause. „Wer auch immer das geplant hat … wusste genau, wie man verschwindet.“

Alexander erhob sich langsam, richtete sein Sakko und trat ans Fenster, den Blick auf die Stadt gerichtet. Stille. Eine schwere, erdrückende Stille.

Schließlich erklang seine Stimme rau und tief, getragen von einem unausgesprochenen Versprechen:

„Sie weicht mir aus. Sie flieht vor mir …“ Er spannte den Kiefer an. „Aber egal, wo sie sich versteckt … egal, wie weit sie läuft …“ Er drehte sich um und sah den Detektiv mit einem Blick an, der jeden Mann zu Fall bringen konnte. „… ich werde sie finden. Und wenn das geschieht … wird sie meinen Armen nie wieder entkommen.“

Der Detektiv nickte nur und schluckte.

„Wir werden die Suche ausweiten, Sir. Ich verfolge mögliche Mittelsmänner. Jemand hilft ihnen dort. Es ist nur eine Frage der Zeit.“

Alexander kehrte zum Schreibtisch zurück, nahm einen Stift und markierte ihren Namen mit Nachdruck auf einem der Blätter.

„Zeit ist etwas, das Sie nicht mehr haben. Schließlich sind bereits acht Monate vergangen. Bringen Sie sie her. Koste es, was es wolle“, schloss er mit einem Blick, der keinen Fehler duldete.

Acht Monate.

Acht verdammte Monate ohne Antworten. Ohne ein Zeichen. Ohne sie.

Eine Frage pochte Tag und Nacht in seinem Kopf:

Warum flieht sie?

Vor ihm?

Oder vor jemand anderem?

Er schloss die Augen und erinnerte sich daran, dass sie in jener Nacht einen Ring getragen hatte.

„Dieser Ring … bedeutete er etwas? War sie vergeben? Verlobt? Verheiratet? Oder war es nur eine billige Ausrede … ein Schutz … oder …“ Er fuhr sich durch die Haare. „… bin ich besessen von einer Frau, die einem anderen gehörte?“

Er spürte, wie seine Brust brannte, wie sein Kiefer vom Zähnepressen schmerzte. Doch so sehr er auch versuchte, es rational zu erklären oder dagegen anzukämpfen … es war zwecklos.

Sie war in ihm.

In seiner Haut. In seiner Seele.

Und es spielte keine Rolle, wer sie war.

Er würde sie finden.

Und wenn das geschah … gäbe es kein Entkommen mehr.