La tenue luz de la habitación de Atenea se aferraba a las paredes de piedra como un fino velo de ceniza, temblando con cada vacilante aliento de la solitaria vela junto a su cama. El aire era pesado, denso con verdades no dichas, y el silencio presionaba contra sus costillas hasta que sintió que el latido de su propio corazón era el único sonido que quedaba en el mundo.

Estaba sentada medio erguida, con las extremidades aún pesadas por el agotamiento, su mente vagando entre el borde irregular de la vigilia y la turbia atracción de los sueños. En algún lugar lejano, el leve crujido de una tabla del suelo llegó a sus oídos. Era demasiado mesurado, demasiado deliberado para ser casualidad.

Una figura se deslizó entre las sombras, la luz de la vela se reflejó en los planos de su rostro.

Atlas.

No lo dudó. Cruzó la habitación en tres pasos rápidos, con la mirada fija en la de ella como si buscara pruebas de que seguía allí, de que seguía respirando, de que seguía siendo ella misma. La sill