El palacio estaba en silencio esa noche, como si la piedra misma hubiera respirado y se hubiera negado a soltarlo. Ragnar merodeaba por los confines de su estudio como un depredador enjaulado, las sombras del fuego moribundo se extendían por el suelo en formas irregulares e inquietas. Sus manos se retorcían de agitación, incapaces de descansar, su mente carcomida por sospechas que no podía nombrar ni silenciar.

Había intentado, por los dioses, lo había intentado, sumergirse en el trabajo. Mapas de fronteras, informes de espías, pergaminos que detallaban las mezquinas demandas de los señores. Sin embargo, cada vez que sus ojos rozaban la tinta, esta se disolvía en el mismo pensamiento, la misma imagen:

Atenea. Su llama. Los enemigos lo rodean como lobos. Y el peso, un peso antiguo y asfixiante, que presionaba más fuerte su pecho con cada respiración desde que ella había entrado en su vida.

No eran solo celos. No eran solo amor.

Era algo más antiguo. Algo enterrado en la médula de su li