Atenea se deslizó bajo la superficie de la consciencia como una piedra a través de aguas negras, rápido, silencioso, inevitable.

El olvido no la tragó por completo. La estudió, desenredando el tiempo en cintas plateadas que brillaban y se rompían alrededor de sus extremidades. Se dejó llevar hacia abajo, a través de cielos que latían como vidrio fundido, con el sabor a sangre y humo aún vivo en su lengua.

Pero la sangre era demasiado dulce.

Y el humo... era tan familiar.

Cuando sus pies encontraron tierra de nuevo, no era sólida.

Se encontraba en un mundo ni vivo ni muerto. Un bosque de árboles negros se extendía hasta un cielo desgarrado, sus ramas envueltas en una luz fantasmal que ardía sin calor. Los cielos estaban surcados de cortes violetas y carmesí, sangrando luz como las heridas de los dioses. Era aterrador y, sin embargo, hermoso al mismo tiempo.

La tierra bajo sus pies ardía como brasas antiguas; era cálida y respiraba. Cada paso resonaba no en el aire, sino en sus huesos,