Capítulo 3: La firma

La puerta de la casa Cross se cerró tras ella.

No es que Elena la hubiera cerrado de golpe con rabia no, ni siquiera había tenido esa satisfacción. Fue el viento, simplemente. Una corriente de aire estúpida que había empujado el batiente más fuerte de lo que ella hubiera querido.

Como si el universo se burlara de ella, una última vez.

Se detuvo en el porche.

LlOvía. Claro que llovía. Siempre llueve en momentos como este, como si el cielo mismo compadeciera. Excepto que Elena no necesitaba la lluvia para ocultar sus lágrimas. No había lágrimas.

Extrañamente.

Levantó la cabeza hacia el cielo gris e inspiró hondo. El aire olía a humus y alquitrán mojado. Olores de fin del mundo, pensó con amargura.

En su mano derecha, la maleta. En su mano izquierda, el sobre que había firmado veinte minutos atrás. Lo miró un instante ese rectángulo blanco que de repente pesaba toneladas.

Elena Hart.

Su verdadero nombre. No el de su esposa, no el de la esposa dócil. El suyo.

Había firmado con tal firmeza que el bolígrafo había estado a punto de perforar el papel. Nathaniel no había inmutado. Solo había esperado, de pie, con los brazos cruzados, como un banquero asistiendo al cierre de un expediente.

Un expediente.

A eso la habían reducido. A un expediente.

Treinta minutos antes  en la casa

Después de dejar el sobre sobre la mesa, Nathaniel se había apartado.

Había dado dos pasos atrás, como si ella fuera a estallar, a gritar, a llorar, a derrumbarse. Eso esperaba, ¿verdad? Las mujeres montan escenas. Las mujeres suplican. Las mujeres se agarran a las piernas de sus maridos gritando «no me dejes».

Elena no había hecho nada de eso.

Se había sentado.

No en la silla frente a él. No. En su sitio habitual. El que ocupaba cada noche desde hacía tres años. La silla a la derecha de la suya. Y había sacado su bolígrafo.

—¿No vas a discutir? había preguntado él, un dejo de sorpresa en la voz.

Ella había levantado los ojos hacia él.

—¿Discutir qué? Ya has tomado tu decisión, Nathaniel. No necesitas mi autorización. Y yo no necesito suplicar.

—Pensé que…

—¿Pensaste qué? ¿Que iba a mendigar el amor de un hombre que nunca lo tuvo para dar? Gracias, ya di bastante. Tres años de mi vida. Es suficiente.

Él había abierto la boca, la había vuelto a cerrar. Por primera vez, ella veía incertidumbre en su mirada. No arrepentimiento no, Nathaniel Cross no se arrepentía de nada. Pero incertidumbre. Como si descubriera que no conocía tan bien a su mujer como creía.

—Has cambiado había murmurado.

—No he cambiado. Simplemente nunca te tomaste la molestia de mirarme.

Había firmado.

El sonido del bolígrafo sobre el papel le pareció de una violencia inaudita.

E. Hart.

Sin temblor. Sin pausa. Sin lágrima cayendo sobre el contrato.

Se levantó, empujó el sobre hacia él y se dirigió al dormitorio.

Detrás de ella, su voz la detuvo:

—¿No quieres nada? ¿Dinero? ¿El coche? ¿La casa?

Ella se giró lentamente.

Una sonrisa. No una sonrisa amable. No una sonrisa triste. Una sonrisa que él nunca le había visto fría, casi desdeñosa.

—Quédate todo. Lo necesitarás más que yo.

Cerró la puerta del dormitorio sin hacer ruido.

En el dormitorio  quince minutos después

La maleta ya estaba preparada.

La había escondido en el fondo del armario, detrás de sus vestidos de invierno. Tres meses llevaba allí, llena de sus verdaderas prendas no las de Elena Cross, los vestidos modestos, los jerséis neutros, los colores apagados. No. Las de Elena Hart. Trajes entallados, sedas italianas, zapatos Louboutin que nunca había usado porque «son demasiado llamativos, a Nathaniel no le gustarían».

No había esperado a que él la engañara. No realmente.

Había esperado a que la matara a fuego lento. Y entonces había preparado su huida.

Sus dedos recorrieron la seda de un vestido rojo sangre. Este, pensó, me lo pondré el día que lo destruya.

Añadió sus joyas las que él nunca le había regalado, las que había heredado de su madre. Un collar de diamantes con el que Victoria Vance podría haber comprado un país. Pendientes de zafiro. Un reloj Patek Philippe que costaba más que la casa Cross.

Nunca había llevado todo eso delante de Nathaniel.

Nunca.

Porque tenía miedo.

Miedo de que descubriera. Miedo de que hiciera preguntas. Miedo de que la dejara por su dinero o por otra cosa.

Ahora le daba igual.

Cogió su pasaporte. El verdadero. El que llevaba su nombre Elena Isabella Hart. No el falso que había usado para hacerse pasar por una estudiante corriente.

Verificó su cuenta bancaria. Tres años sin consultarla por principio, por desafío, por amor. Seguía ahí. Más grande que antes, incluso. Su padre había seguido invirtiendo para ella, sin decirle nada.

37,4 millones de dólares disponibles. El resto estaba en activos, participaciones sociales, propiedades.

Nunca se había ido realmente. Solo había fingido.

Y de repente, frente al espejo de esa habitación donde había llorado tanto, donde había esperado tanto, donde había desaparecido tanto estalló en una risa seca.

Una risa amarga. Dolorosa. Una risa que no tenía nada de alegre.

Eres ridícula, Elena, se dijo. Has hecho de mujer pobre para un hombre que no la valía la pena. Has guardado tus armas, tus títulos, tu genio, todo eso en una caja. ¿Para qué? ¿Para que prefiriera a Victoria Vance?

Cerró la maleta de un gesto seco.

Nunca más.

Nunca más se borraría.

En el porche  ahora

Elena bajó las escaleras una a una.

Un coche la esperaba. No un taxi. No un coche de alquiler. Una berlina negra, con chófer. Celeste, su mejor amiga y brazo derecho en Hart Group, había organizado todo.

—Señorita Hart dijo el chófer abriendo la puerta.

Señorita Hart.

Tres años sin oír ese tratamiento. Tres años siendo «señora Cross» o «Elena» o «tú».

Subió, dejó la maleta en el asiento a su lado y miró por última vez la casa.

La casa Cross. Aquella donde había creído encontrar un hogar. Aquella donde había cocinado, limpiado, esperado, deseado. Aquella donde se había muerto de soledad en una cama junto a un hombre que ya ni la tocaba.

Las luces estaban apagadas.

Nathaniel ni siquiera había salido al umbral para verla marchar.

Claro que no.

¿Por qué iba a hacerlo? Para él, ella no era más que un expediente, firmado, archivado, clasificado.

—¿A dónde vamos, señorita?

Inhaló.

—A Ravenhill. A casa de mi padre.

El motor rugió. La casa se alejó.

Elena no se giró.

Sacó su teléfono un segundo teléfono, el que escondía, el que había estado apagado durante tres años. Lo encendió. Las notificaciones explotaron mensajes de su padre, de Celeste, de Damian, de sus contactos en el mundo de los negocios.

Lo ignoró todo.

Abrió una aplicación cifrada y escribió un mensaje a Celeste:

«Vuelvo. Prepáralo todo. Mañana, Hart Group anuncia el regreso de su heredera. Y Nathaniel Cross va a entender lo que ha perdido.»

La respuesta llegó tres segundos después:

«Bienvenida a casa, jefa. Ya era hora.»

Elena apoyó la cabeza contra el cristal.

La lluvia seguía cayendo. Pero por primera vez en tres años, no se sentía ahogada.

Se sentía renacer.

Mientras tanto, en la casa Cross

Nathaniel Cross miraba el sobre sobre la mesa.

Había ganado, ¿verdad? Eso era lo que quería. Libertad. Victoria. Un hijo. Una vida nueva.

Entonces ¿por qué esa sensación extraña en el pecho?

Volvió a pensar en su sonrisa, en el umbral de la puerta. No triste. No enfadada. Fría.

Como si le dijera: Acabas de firmar tu sentencia de muerte, y ni siquiera lo sabes.

—Ridículo murmuró para sí mismo.

Cogió el sobre, lo guardó en su maletín y sacó el teléfono. Victoria había enviado doce mensajes en veinte minutos.

«¿Y? ¿Firmó?»

«¿Estamos libres?»

«¡Nathaniel responde!»

Escribió rápidamente:

«Está hecho.»

Luego añadió, sin saber por qué:

«Se fue. Sin una palabra. Sin una lágrima.»

Victoria respondió de inmediato:

«Mejor. Esa mujer era una víctima patética.»

Nathaniel guardó el teléfono.

Miró la mesa. El asado frío. Las velas apagadas. El mantel blanco que ella había planchado de repente lo recordó, la había visto por la mañana, inclinada sobre la mesa, con la plancha en la mano.

Apartó esa imagen.

Mañana llamaría a un abogado. Mañana lo oficializaría todo. Mañana empezaría su nueva vida.

Aquella noche durmió solo.

Pero en sus sueños vio a una mujer con un vestido rojo sangre que sonreía sin calidez, y se despertó sobresaltado a las tres de la madrugada, con el corazón acelerado.

Sin entender por qué.