Él sonríe, apenas. Esa sonrisa no es de triunfo, sino de reconocimiento, como si en mí encontrara algo que lo desarma más de lo que lo fortalece. El sonido de la lluvia se intensifica. Hay algo casi sagrado en el olor del agua sobre la piedra, en la forma en que el viento mueve las ramas y deja caer pétalos sobre nosotros.

—Este lugar... —murmura él, avanzando un paso— ...no debería existir dentro del palacio. Nadie lo cuida, nadie lo nombra, y sin embargo florece cada año como si recordara algo que todos olvidaron.

—Tal vez recuerda las promesas que nunca se cumplieron —digo, sin apartar los ojos de los suyos.

Él se acerca un poco más, lo suficiente para que la lluvia que cae desde su cabello alcance mi mejilla. Su voz baja hasta el borde del silencio.

—Y si hiciéramos una promesa nueva… ¿la recordarías tú, Névara?

Hay algo peligroso en su tono. No sé si me desafía o me ruega. Pero cuando pronuncia mi nombre de esa forma, siento que mi piel lo escucha antes que mi mente.

—Depende de