Narrado por Victor

A cidade nova se chamava Tiradentes. Pequena, histórica, com ruas de pedra e janelas coloridas. Parecia saída de um livro — e talvez por isso eu tenha conseguido respirar ali pela primeira vez.

Isabela dizia que o ar era mais leve. Eu achava que era o silêncio. Não o silêncio do medo, mas o silêncio da escolha.

Alugamos uma casa no alto de uma ladeira. Tinha varanda, quintal e uma vista que parecia prometer recomeços. Mas o passado não respeita promessas.

No primeiro mês, tudo parecia calmo. Isabela se envolveu com o grupo de apoio que ela criou. “Cicatrizes Visíveis” virou um ponto de encontro para jovens que carregavam histórias parecidas com a nossa — contratos emocionais, manipulações sutis, amores que doíam mais do que curavam.

Eu trabalhava numa ONG local, criando campanhas de conscientização sobre abuso psicológico. Era estranho ser ouvido. Mais estranho ainda era ser respeitado.

Mas havia dias em que eu