O cheiro a bacalhau preenchia cada canto do meu apartamento em Barcelona, transformando aquele espaço num autêntico e caótico refúgio português.

​De um lado, o meu pai, a debater a qualidade da madeira e o irmão do Lourenzo, com a sua educação aristocrática, ouvia o meu pai com uma atenção genuína, enchendo-lhe o copo de vinho tinto. Do outro lado, o Miguel parecia ter abandonado a sua armadura de elite lisboeta em troca de uma segunda dose do prato da minha mãe.

​— Dona Maria, eu ju