• ALICE •

​Eram exatamente duas e doze da manhã de quarta-feira. O silêncio no meu apartamento no Príncipe Real não era pacífico; era um silêncio denso, carregado com a eletricidade de quem está prestes a cometer o crime perfeito. O único som na sala de estar era o zumbido quase impercetível do meu portátil, cujo ecrã projetava uma luz azulada e gélida sobre o mármore da ilha da cozinha, fazendo as sombras nas paredes parecerem observadores silenciosos.

​Bebi um gole generoso do meu M