​A manhã na cabana de pedra trazia uma serenidade que parecia quase um insulto à violência da noite anterior. O sol filtrava-se pelas frestas das janelas de madeira, desenhando padrões de luz sobre o chão de terra batida. Killian estava parado junto à pequena janela, observando o horizonte com a intensidade de um falcão. Suas costas, largas e marcadas por cicatrizes que contavam a história de uma vida de lutas, estavam nuas. O vapor subia de uma caneca de metal em suas mãos, o aroma do café for