Fazia três dias.

Setenta e duas horas.

Mais de quatro mil batimentos cardíacos desde que ele a teve nos braços.

E ainda assim... ela estava em tudo.

Na camisa que ele vestia e depois tirava por não suportar o perfume que lembrava o cabelo dela.

Na xícara de café que queimava na língua, mas não aquecia o peito.

No lençol da cama que ele ainda não conseguia trocar.

E, sobretudo, na boca dele.

O gosto dela.

Ainda lá.

Como um pecado não confessado. Como um vício que não quer cura.

Ele fechava os ol