Fazia três dias.

Setenta e duas horas.

Mais de quatro mil batimentos cardíacos desde que ele a teve nos braços.

E ainda assim... ela estava em tudo.

Na camisa que ele vestia e depois tirava por não suportar o perfume que lembrava o cabelo dela.

Na xícara de café que queimava na língua, mas não aquecia o peito.

No lençol da cama que ele ainda não conseguia trocar.

E, sobretudo, na boca dele.

O gosto dela.

Ainda lá.

Como um pecado não confessado. Como um vício que não quer cura.

Ele fechava os olhos e era como se sentisse de novo: a pele quente, o arrepio, os gemidos abafados, a forma como ela se arqueava inteira para ele.

E aquela última vez...

Aquela terceira vez, quando ela gemeu seu nome com a voz embargada de prazer e medo, gravou-se nele como uma tatuagem invisível, mas latejante.

Ela foi dele.

Mas não por posse.

Ela foi dele... por escolha.

E isso o destruía aos poucos, porque o fazia querer mais.

Mais do toque.

Mais do olhar.

Mais do que havia por trás daquela mulher que fingia