O domingo amanheceu preguiçoso e dourado em Candeias. Na pequena cozinha de Helena, o cheiro de café forte se misturava ao da maresia, e o som da risada dela preenchia o espaço. Era uma cena de uma domesticidade tão simples e profunda que parecia um ato de rebelião em si. Dante, o homem que comandava salas de reuniões com um olhar, era surpreendentemente desajeitado ao tentar virar uma tapioca na frigideira.

— Você vai queimá-la — disse Helena, rindo enquanto roubava a espátula da mão dele. — D