“Ettore Bianchi”

Observo o rosto da minha mãe, deformado pela fúria mal contida, e sinto aquela velha exaustão conhecida. O mesmo olhar, a mesma tensão. As mesmas batalhas.

Liz alterna o olhar entre nós dois, claramente ponderando se deve sair ou enfrentar minha mãe de frente.

Mas agora, ciente de que Liz parou de recuar e se intimidar, não posso deixar isso acontecer.

Não aqui. Não com minha mãe prestes a colocá-la para fora com as próprias mãos.

— Liz, nos dê licença, por favor — digo, m