“Chiara Bianchi”

Quando Antônio entra na sala, todo o preparo mental que cultivei até agora evapora num segundo.

Ele está mais magro, com olheiras profundas e claramente nervoso.

— Você parece cansado — comento, forçando uma naturalidade que não sinto.

— E estou — admite, se aproximando enquanto observa o ambiente. — Semanas fugindo da polícia não são exatamente relaxantes.

Ele se senta perto da porta, como sempre estrategista. Sempre calculando rotas de fuga.

— Antônio, quando você ligou, fiquei… surpresa — digo, sentando na poltrona em frente. — Depois da nossa última conversa, achei que tivesse sido clara.

— E foi. Mas estou desesperado, Chiara. Preciso de você.

— Me explica o que está acontecendo — peço, limpando a garganta. — Onde esteve nessas semanas?

— Hotéis baratos, pensões… lugares onde não pedem documento — diz, passando a mão no rosto. — Estou quase sem dinheiro. E eles estão me caçando por todo canto.

— E a Liz? Por que não tentou falar com ela?

— Ela me odei