“Ettore Bianchi”

Encaro Liz por um tempo que parece uma eternidade, analisando cada contorno do rosto dela, enquanto as lágrimas escorrem livremente.

Essa confissão deveria me satisfazer. Era o que eu queria ouvir, certo? A confirmação de que eu não estava louco. De que o nosso relacionamento foi real para nós dois.

Mas só torna tudo mais confuso.

— Se me amava tanto, por que fez aquilo? Por que estava com ele?

Liz desvia o olhar, mordendo o lábio inferior. Um gesto que conheço bem demais. Ela está escondendo algo.

— Às vezes fazemos escolhas que não fazem sentido nem para nós mesmos — responde, quase num sussurro. — Decisões que parecem certas na hora, mesmo que depois… virem a pior lembrança da nossa vida.

— Isso não é uma resposta, Liz — rebato, seco. — Não quero filosofia barata. Quero a porra da verdade.

Ela abaixa a cabeça e enxuga as lágrimas, soluçando outra vez.

Mas não explica. Claro que não.

O silêncio dela só aumenta a raiva dentro de mim.

— Sabe qual é a pior