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Maia.

A seda do meu vestido verde-esmeralda é tão fina que parece uma segunda pele. É decotado nas costas e só se mantém unido por duas delicadas correntes de ouro que se cruzam sobre as minhas omoplatas. Estou parada num canto do grande salão de baile da escola, observando a “elite” confraternizar. Minha mãe está em algum lugar perto do bar, rindo de uma piada feita por um membro do conselho que ela está tentando impressionar. Ela não percebeu que eu não toquei na minha sidra espumante. Ela não percebeu que eu não pisquei nos últimos três minutos.

Porque estou observando-o.

O diretor Vance—Adrian—está do outro lado da sala. Ele é o centro das atenções em qualquer círculo em que entra. De smoking preto, ele tem uma presença imponente. O branco impecável da camisa faz com que sua pele pareça mais escura e seu queixo, mais robusto. Ele está ouvindo o chefe do departamento de inglês, assentindo com um sorriso educado e distante que eu sei ser uma completa mentira.

Eu sei como é a sensação daquela boca mordendo meu pescoço. Eu sei como é a sensação daquelas mãos grandes e disciplinadas deixando hematomas nos meus quadris.

Cruzo o olhar com o dele por cima da borda do meu copo. Não desvio o olhar. Deixo meu olhar cair lentamente, traçando a linha de sua garganta, a largura de seu peito, e então volto a olhar para cima e lambo uma gota de cidra que escorreu do meu lábio inferior.

Vejo seu maxilar se contrair. Seus nós dos dedos embranquecem ao redor da taça de champanhe. Ele diz algo breve ao grupo, pede licença e começa a caminhar em direção às portas francesas que dão para o terraço escuro. Ele não olha para mim ao passar, mas seu ombro roça o meu — um contato duro e intencional que envia uma descarga elétrica direto ao meu âmago.

Espero exatamente sessenta segundos e então o sigo.

O terraço está vazio, o som do quarteto de cordas lá dentro abafado pelas pesadas portas de vidro. O corrimão de pedra está escorregadio com o orvalho da noite. Adrian está parado na extremidade oposta, de costas para mim, olhando fixamente para o campo de futebol escuro.

“Você vai ser pega, Maya”, diz ele, com a voz baixa, uma vibração perigosa no silêncio.

“Esse vestido é uma provocação.”

“Está funcionando?“, pergunto, aproximando-me até sentir o cheiro familiar e inebriante da mistura de seu perfume com o ar fresco da noite.

Ele se vira. Seus olhos estão negros à luz do luar, desprovidos de qualquer resquício de contenção profissional. “Você sabe que é. Passou a última hora garantindo que todos os homens naquela sala olhassem para você. Mas você só se importou se eu estava olhando.”

“Só me importo com a sua opinião, professor”, ironizo, num sussurro ofegante. Estendo a mão, meus dedos deslizando pela lapela de seda do seu smoking. “A sala de aula era divertida. A carteira era melhor. Mas aqui fora? No escuro? Com ​​todo mundo a apenas seis metros de distância?”

“Você é uma pirralha”, ele rosna, estendendo a mão para agarrar minha cintura. Ele me puxa para perto, o calor do seu corpo cortando a fina seda do meu vestido. “Uma pirralha carente e faminta por atenção que não entende o fogo com o qual está brincando.”

“Então me queime”, desafio, deslizando minhas mãos até seu pescoço, minhas unhas roçando os cabelos curtos em sua nuca.

Ele não perde mais um segundo. Arrasta-me de volta para as sombras mais profundas da alcova de pedra, pressionando-me contra a alvenaria fria. Não me beija — ainda não. Ajoelha-se à minha frente, e suas mãos grandes deslizam pela barra do meu vestido.

Não estou usando nada por baixo. De novo.

Soltei um suspiro agudo e rouco quando seus dedos encontraram o calor úmido e dolorido entre minhas coxas. Ele não foi devagar. Afundou dois dedos em mim, o polegar encontrando meu clitóris com uma precisão predatória que fez meus joelhos fraquejarem.

“Olha só para você“, ele sussurra, a voz abafada pela seda da minha saia. “Toda molhada num vestido de baile. Você estava pensando nisso enquanto estava ao lado da sua mãe, não é?”

“Sim”, solucei, batendo a cabeça na parede de pedra atrás de mim. “Sim, Adrian. Por favor.”

Ele usa a língua, girando-a ao redor do meu clitóris enquanto seus dedos penetram fundo em mim. A fricção é avassaladora — o frio cortante do ar noturno, a pedra áspera contra minhas costas e o calor úmido e rítmico da sua boca. Consigo ouvir a música abafada da festa, o tilintar dos copos, as risadas discretas das pessoas que o consideram um pilar da comunidade.

Não. Ele é um monstro, e ele é meu.

Envolvo seus braços em volta da cabeça dele, puxando-o para mais perto, meu corpo vibrando com o esforço de permanecer em silêncio. Estou no limite, a tensão se acumulando tanto na minha pélvis que acho que vou me despedaçar.

“Nem pense em gritar”, ele avisa, olhando para mim, com a boca brilhando. “Se alguém te ouvir, o jogo acaba. É isso que você quer?”

“Não”, eu murmuro, mordendo o lábio até sentir o gosto de sangue.

Ele se levanta, seus movimentos agora frenéticos. Ele se atrapalha com o zíper da calça, seu pênis saltando para fora, grosso e pesado. Ele não tira o paletó. Nem mesmo afrouxa a gravata. Ele simplesmente agarra minhas coxas, me erguendo até que minhas costas estejam encostadas na pedra, e penetra em mim.

A penetração é brutal. Solto um gemido abafado contra seu ombro, minhas pernas se entrelaçando em sua cintura. Ele está tão fundo que consigo sentir cada saliência, cada pulsação do seu sangue. Ele inicia um ritmo duro e implacável, o paletó do smoking roçando na minha pele nua, o som da sua respiração ofegante no meu ouvido.

“Você é uma vadia, Maya”, ele ofega, suas mãos se chocando contra meus quadris enquanto me penetra. “Minha vadiazinha arruinada. Você gosta disso? Gosta de ser usada assim enquanto seus professores estão aqui dentro?”

“Eu adoro isso”, gemo, com a voz embargada. “Eu adoro ser sua.”

A conversa obscena é a gota d’água. Estou tremendo, minha visão embaçada por uma névoa de luar e seda esmeralda. O clímax me atinge como um trem desgovernado, um espasmo violento e rítmico que me faz agarrar a ele como a uma tábua de salvação.

Adrian não diminui o ritmo. Ele desfere mais cinco estocadas profundas e violentas que fazem minha cabeça bater contra a pedra antes de soltar um rugido gutural e me preencher. Ele permanece enterrado fundo, seu peito arfando contra o meu, seu pulso acelerado.

“Dê um jeito nisso”, ele sussurra, finalmente se afastando e ajeitando o smoking. Ele me olha — arruinado, trêmulo e lindo — e por um segundo, vejo a máscara cair. “Te vejo no meu escritório na segunda. Não se atrase.”

Ele caminha de volta em direção às portas francesas, alisando o cabelo e ajeitando a gravata. Quando chega à luz, ele já é o Diretor novamente.