Sloane.

Chicago em novembro era um monstro diferente daquele que tínhamos deixado para trás. Era uma cidade de aço e vidro que não se importava com quem você era ou o que você tinha perdido, contanto que conseguisse acompanhar o ritmo. O vento vindo do Lago Michigan parecia um ataque físico, uma pressão fria e abrasadora que arrancava da nossa pele o último resquício de poeira da cidade pequena.

Nosso novo apartamento ficava no terceiro andar de um prédio sem elevador em Logan Square. Cheirava