bailarina x professor

Meu.

O ar no Estúdio 4 cheirava a cera de chão, resina velha e ao suor frenético e azedo de vinte e duas garotas apavoradas com a possibilidade de perderem suas bolsas de estudo.

Eu estava na barra, com as panturrilhas gritando de dor enquanto executava uma sequência de adágio exaustiva. Meu reflexo nos espelhos que iam do chão ao teto era um borrão de meia-calça rosa-clara e um collant preto que parecia estar me estrangulando. Aos vinte e um anos, eu era “velha” para a el