O relógio da sala de jantar marcava 20h em ponto quando a porta se abriu.

Valentina entrou.

O som dos saltos ecoou no mármore, e, por um instante, o salão inteiro pareceu parar.

As conversas cessaram. O tilintar dos talheres morreu.

O olhar de todos Vittoria, Helena, Enzo, até o velho Augusto voltou-se para ela.

Ela usava um vestido bege de corte reto, discreto demais para a pompa Montenegro, mas elegante o bastante para incomodar quem esperava vê-la tropeçar. O cabelo estava liso, preso em um coque preciso; o rosto, sereno e pálido, moldado pela nova máscara que Clara ajudara a construir.

Rafael, à cabeceira, segurava uma taça de vinho tinto.

Os dedos dele se fecharam com força no cristal quando a viu.

Nenhuma palavra, mas o gesto bastava algo nele vacilou por dentro, ainda que o rosto permanecesse imóvel.

Vittoria foi a primeira a quebrar o silêncio.

— Ora, ora... — murmurou, inclinando a taça e avaliando a nora de cima a