ETHAN LANCASTER - CAPÍTULO 00147

Eu devia ter uns cinco anos... talvez um pouco menos.

No sonho, tudo era tão vívido que quase podia sentir o cheiro das margaridas no jardim, o perfume doce de lavanda que sempre vinha dela. Minha mãe.

Ela estava ali — ajoelhada na grama, com o cabelo solto e dourado sendo tocado pela brisa. O sol se derramava sobre ela como se o próprio mundo girasse em torno da sua presença. Eu corria, tropeçando, as mãos pequenas estendidas para alcançar seu colo. Ela ria.