Despertar entre sus brazos debería ser suficiente para calmar mi tormenta. Su respiración acompasada, su mano descansando sobre mi cadera, su pecho tibio contra mi espalda. Por unos segundos me obligo a fingir que todo está bien. Que ese hombre al que le entregué mi alma no es un verdugo disfrazado de amante. Nos quedamos así un rato, sin hablar, envueltos en un silencio cómplice que se rompe solo cuando sus labios bajan por mi cuello y me hacen jadear su nombre. Hacemos el amor en la ducha, rápido, desesperado, como si el tiempo se deshiciera entre gotas calientes y besos urgentes.

Luego, desayunamos juntos. Sonríe. Me acaricia el muslo bajo la mesa. Me pregunta si quiero que almorcemos juntos. Le digo que sí, y me maldigo por no ser capaz de gritarle todo lo que arde en mi pecho. Cuando se va, la casa queda en un silencio que grita.

El problema con la verdad, es que tiene una forma jodida de esconderse en lo evidente.

Subo al ático. Necesito entender. Necesito saber por qué la image