Ray se ha ido. Solo queda el hombre pelirrojo, el que acompañaba al que ahora yace muerto en un charco de su propia sangre. La escena es sofocante. No sé cómo sentirme rodeada de tantas armas. Me incomodan, pero al mismo tiempo me hacen sentir protegida. Es una sensación extraña, contradictoria.

Mis manos se aferran con fuerza a la camisa de Damon. Él me observa un instante con algo parecido a la compasión, pero su expresión se endurece enseguida.

—Ya estás a salvo, no tengas miedo —dice.

Niego con la cabeza.

—No es miedo. Solo... no me gusta esto. —Mi voz es apenas un susurro—. La sangre, la violencia, las armas… me resulta insoportable.

—Nadie nace preparado para esto. Pero algunos aprenden a vivir con ello… porque no les queda de otra.

Su respuesta me golpea como un puño en el estómago. No me reconforta, al contrario, solo hace que la opresión en mi pecho se haga más pesada.

Damon aparta la mirada de mí y se dirige al hombre pelirrojo.

—¿Para quién trabajas?

El hombre sonríe con ar