O porão do clube noturno *Luna Rossa* cheirava a **whisky barato e mentiras caras**. Vittorio observava os doze homens à mesa, **cada um com as mãos visíveis sobre o carvalho manchado de sangue**.

—**Alguém aqui acha que meu filho é um problema?**— perguntou, passando a lâmina da navalha sobre a mesa.

Silêncio.

Até que **Ricci, o braço esquerdo**, tossiu:

—**Don Vittorio… os rumores dizem que a Donna—**

A navalha cravou-se **entre seus dedos anelar e mindinho** antes que terminasse.

—**Minha esposa está grávida. Não doente.** Vittorio sorriu, **o de predador**. —**Próximo idiota que chamar meu herdeiro de “abominação” vai engolir a própria língua.**

Os homens **olharam para as cicatrizes frescas nos pulsos de Vittorio** – marcas de tentativas **de exorcismo caseiro**. Ninguém comentou.

Na saída, **Marcos** seguiu Vittorio até o carro blindado:

—**Os Calabreses estão oferecendo terras no sul pelo bebê.**

Vittorio acendeu um cigarro com **calma que doía**:

—**Quant