O vestido de noiva pesava como uma armadura. Elena olhou-se no espelho do camarim, os dedos tremendo enquanto ajustavam o véu de renda branca. Não era suposto ser assim. O casamento deveria ser uma celebração, não uma sentença. Mas quando se casa com um Moretti, nada é por amor. — Quase pronta, signorina? — A velha costureira sorriu, alisando as dobras do vestido. — O Don está ansioso. Elena engoliu seco. O Don. Luca Moretti, seu noivo, era apenas o príncipe herdeiro. O verdadeiro poder estava nas mãos do homem que mal a olhava durante os jantares de família: Vittorio Moretti, seu futuro sogro. Um estrondo na porta interrompeu seus pensamentos. — Elena. — A voz era de Luca, mas o tom era estranho, tenso. Ela se virou, e o coração parou. Luca estava lá, sim, mas não com o smoking de noivo. Vestia roupa de viagem, o rosto pálido, os olhos evitando os dela. — O que está acontecendo? — ela perguntou, os dedos se apertando no tecido do vestido. — Eu… não posso fazer isso.

O colar de ouro pesava como uma coleira. Elena olhou para o próprio reflexo no espelho do banheiro, os dedos tremendo ao tocar as iniciais V.M. gravadas no pingente de diamantes. A noite anterior voltou em flashes quentes — as mãos de Vittorio em seu corpo, a dor e o prazer misturados, a maneira como ele a obrigou a gritar seu nome. Ela esfregou a pele ainda sensível das nádegas, onde as marcas do cinto persistiam. Não era suposto ser assim. Ela deveria odiá-lo. Então por que seu corpo ainda ardia por ele? Um batido na porta a fez pular. — Tem cinco minutos para se vestir — a voz de Vittorio ecoou do outro lado, autoritária. — Ou eu entro aí e te visto pessoalmente. Elena engoliu seco. Ele não estava blefando. A roupa que ele escolheu para ela era um insulto calculado. O vestido preto colava em cada curva, o decote tão profundo que seus seios quase escapavam. Quando ela apareceu na porta do quarto, Vittorio estava esperando, trajando um terno impecável, os olhos escuros

O som das correntes arrastando no mármore ecoava pelo corredor. Elena observou Luca ser puxado para dentro de seu novo quarto – não uma cela, mas algo pior. Um aposento adjacente ao dela, com uma cama de campanha e algemas embutidas na parede. — Bem-vindo ao teu novo lar — ela disse, passando os dedos pela mesa onde um chicote e uma coleira de prata estavam dispostos como presentes perversos. Luca levantou o rosto marcado, os olhos injetados de ódio e humilhação. — Isto é ilegal. Elena riu, ajustando o decote do seu vestido vermelho – o mesmo que usara no jantar dos mafiosos. — Nada é ilegal quando se é propriedade dos Moretti. Do lado de fora, os guardas cruzaram os braços. Vittorio permitira que Elena supervisionasse o "treinamento" do prisioneiro, mas sob três regras: 1. Nunca ficar sozinha com ele 2. Tocar sempre na arma escondida no tornozelo 3. Reportar cada palavra suspeita Elena pegou a coleira, balançando-a diante do rosto de Luca. — Regra número um— su

O espelho do banheiro refletia uma estranha. Olheiras profundas. Lábios inchados de tantas mordidas. **E o colar "V.M." brilhando como uma algema de ouro.** Elena tocou a marca na coxa - aquela tatuagem que Vittorio lhe fizera na noite em que **o ex-noivo dela** se ajoelhara diante deles. *Luca.* O nome dorou-lhe a boca como veneno. Um barulho na porta do quarto. — **Não tens coragem de me enfrentar, Elena?** — a voz de Vittorio vinha baixa, áspera. Ela abriu a porta e viu seu **sogro** ali, de pé no corredor escuro, **com as mãos ainda sujas do sangue de Giulia.** — **Você mentiu sobre Luca** — ela acusou, segurando o batente. — **Disse que o havia libertado.** Vittorio sorriu, passando o polegar pelo seu lábio inferior. — **E tu mentiste sobre não se importar.O cheiro de cloro não disfarçava o ferro do sangue. Luca pendia das correntes, **o mesmo homem que jurara amá-la no altar**, agora irreconhecível: - **Cabelos** arrancados em tufos - **Unhas** faltando

O cheiro de antisséptico queimava as narinas. Elena apertou os olhos contra a luz fluorescente da enfermaria clandestina, onde Vittorio jazia há **72 horas** entre tubos e máquinas. — *"Não é fatal"*, o médico dissera. — *"Precisa de repouso"*, mentira óbvia. Elena esticou os dedos sobre o coldre da Beretta 93R – seu novo acessório permanente. Do lado de fora, vozes se elevavam: — *"Mulher não comanda a família!"* — *"Onde está Don Vittorio? Queremos vê-lo!"* O primeiro desafio à sua autoridade. A sala de reuniões fervia como um caldeirão napolitano. Sete homens – os capitães de Vittorio – bateram os punhos na mesa quando ela entrou. — **Onde está o chefe?** – exigiu Enzo, o mais velho, com cicatrizes de navalha no rosto. Elena sentou-se na cadeira de Vittorio sem pressa, cruzando as pernas para revelar a pistola na jarreteira. — **Don Vittorio está em negociações sigilosas.** Vocês terão que lidar **comigo.** Silvestre, o mais jovem, cuspiu no chão. — **Até qu