Silas yacía boca abajo en la mesa; la gruesa toalla colocada sobre sus caderas hacía poco por ocultar la tensión acumulada en cada centímetro de su cuerpo. La habitación estaba cálida, tenuemente iluminada y con un ligero aroma a sándalo y algo dulce, como azahar.

Mira se movía silenciosamente a su alrededor, descalza, tranquila; el sonido de sus tobilleras era suave bajo la música instrumental baja. Su toque en el hombro de él fue ligero como una pluma.

—Voy a empezar con aceite —dijo ella, con voz baja y tersa.

Silas solo gruñó.

Le había costado todo su esfuerzo concertar esta cita. Meses de tensión embotellada. Años de silencio. Dos desde el funeral. Y en todo ese tiempo, nadie lo había tocado así: ni con ternura, ni deliberadamente, ni con ninguna intención excepto el consuelo.

No estaba seguro de merecerlo.

Mira vertió el aceite en su palma —cálido, espeso, con aroma a bergamota y clavo— y comenzó a frotarlo entre sus manos.

Entonces lo tocó en la espalda.

El primer contacto fue lento. Solo la presión de sus palmas, deslizándose desde sus hombros hasta la base de su espalda, extendiendo el aceite en trazos amplios y uniformes. Su piel estaba seca. Sus músculos, resistentes.

—Respira —susurró ella.

Él lo hizo.

Las manos de ella se movieron de nuevo, más lentas ahora, con los pulgares hundiéndose suavemente en los nudos debajo de sus omóplatos. Él gruñó. Ella no se disculpó.

—Retienes todo justo aquí —murmuró, presionando con más firmeza—. Justo donde no dejas entrar a nadie.

Él no respondió. Pero tampoco se inmutó.

Mira siguió trabajando. Bajando por su espalda. Sobre sus costillas. Sus manos eran intuitivas, deteniéndose en cada lugar donde él intentaba mantener la tensión, alisando, calmando, amasando. Él comenzó a derretirse bajo su toque; su respiración se volvía más lenta, más pesada.

Entonces las manos de ella bajaron más.

Se deslizó sobre la pendiente de su trasero, aún cubierto por la toalla, pero sus palmas se movieron audazmente hacia sus caderas, con los pulgares deslizándose justo bajo el borde.

Él se tensó.

—Voy a masajear tus glúteos —dijo ella suavemente—, a menos que digas que pare.

Él no lo hizo.

Así que ella dobló la toalla hacia abajo, lo justo para exponerlo. Sus manos se aceitaron de nuevo, cálidas, resbaladizas, acariciando los músculos firmes de su trasero. Amasó con confianza: presión lenta y constante, rozando ocasionalmente el espacio entre ambos.

A él se le entrecortó la respiración. Su miembro se agitó debajo de él, presionando contra la mesa. Mira sonrió para sí misma. Se inclinó, dejando que su cabello rozara la espalda de él; su voz era ahora un suspiro en su oído.

—¿Sigues respirando?

Él emitió un "sí" bajo y forzado.

—Bien. No pares.

Las manos de ella bajaron más.

Comenzó a trabajar la parte interna de sus muslos, separándole ligeramente las piernas con sus rodillas. Las yemas de sus dedos se deslizaron hacia arriba, provocando el borde de su perineo, rozando apenas sus testículos.

Silas jadeó.

Ella no se detuvo.

—Estás tan tenso aquí —dijo ella, con la voz de repente más oscura y rica—. Como si hubieras estado apretando durante años. Como si todo tu cuerpo tuviera miedo de sentirse bien.

Él gimió; un sonido suave y bajo, como si hubiera escapado de él sin permiso.

Las manos de ella se movieron de nuevo; ambas deslizándose bajo sus caderas ahora, levantándolo ligeramente mientras lo acariciaba desde atrás, de forma lenta y decidida.

Entonces una mano se movió hacia adelante, debajo de él.

Encontró su miembro.

Duro. Goteando. Presionado con fuerza contra la mesa acolchada.

Mira envolvió sus dedos alrededor de él suavemente, apartándolo de la superficie. Lo acarició una vez, dos veces, lento y resbaladizo por el aceite.

Él jadeó. Todo su cuerpo tuvo un espasmo.

Ella se inclinó más cerca. —Tienes permiso para dejarte llevar.

Su otra mano acunó sus testículos, rodándolos suavemente, mientras lo masturbaba con un ritmo firme y constante desde abajo. Él no dijo ni una palabra; solo se aferró a la mesa, con la mandíbula tensa y la respiración agitada.

Ella lo acarició de nuevo. Más firme. Más profundo. Sus dedos giraron lo justo en el movimiento ascendente para hacerlo maldecir.

—Mira... joder...

—Suéltalo —susurró ella—. Suéltalo todo.

Él gimió. Más fuerte esta vez. Sus muslos se tensaron. Se le cortó la respiración.

Entonces, con un gemido estremecedor, Silas se corrió: caliente, húmedo, con las manos apretadas en el borde de la mesa y las caderas sacudiéndose mientras su liberación se derramaba en la mano de ella, sobre la toalla debajo de él.

Jadeó durante el proceso, con el pecho agitándose con fuerza y cada exhalación rota.

Cuando finalmente se quedó quieto, Mira se retiró suavemente, lo limpió con un paño tibio y volvió a colocar la toalla sobre él. Su toque siguió siendo suave, reverente.

Sin vergüenza. Sin prisas.

Solo aliento. Solo calor. Solo... claridad.

Ella se inclinó y besó su hombro una vez.

—Lo hiciste bien —susurró—. No estás roto. Solo estás lleno.

Él no respondió de inmediato. Pero sus dedos se relajaron. Sus ojos se abrieron parpadeando. Y algo —algo— se había liberado detrás de ellos.

Silas yacía ahora boca arriba, sin la toalla. El aceite se había absorbido en su piel, dejándola dorada y reluciente bajo la cálida luz de las velas parpadeantes que Mira había encendido antes. Su pecho subía y bajaba con respiraciones lentas y pesadas, pero sus músculos aún vibraban por la tensión.

Mira permanecía junto a la mesa de masaje en silencio. Desnuda ahora.

Se había desvestido mientras él se recuperaba. Dejó que él escuchara el susurro de la tela. Dejó que él imaginara. Sus rizos oscuros caían sobre sus hombros desnudos; sus muslos eran fuertes, suaves, brillantes por el aceite. En una mano, sostenía una gruesa vela blanca, cuya cera ya empezaba a derretirse.

—¿Confías en mí? —preguntó ella, con voz suave pero cargada de algo más oscuro por debajo.

Silas abrió los ojos. La miró.

—Sí.

Ella subió a la mesa. Una rodilla al lado de su cadera. Luego la otra. Sentándose a horcajadas sobre él. Sus muslos húmedos presionando contra los de él. Su sexo flotaba justo encima del miembro de él, sin tocarlo... todavía no. El calor de su cuerpo lo golpeó como una segunda llama.

—Manos a los costados —dijo ella—. Quédate quieto.

Él obedeció.

Ella se inclinó ligeramente hacia adelante y sostuvo la vela sobre el pecho de él.

Cayó una gota de cera.

Aterrizó justo debajo de su clavícula. Silas se sacudió con un siseo. Mira sonrió.

—Respira.

Él lo hizo, pero de forma inestable.

Otra gota. Más abajo esta vez, justo sobre la curva de su pectoral. Sus abdominales se tensaron. El calor no quemaba; mordía. Un pinchazo agudo seguido de un estallido de calor; el contraste lo ponía más duro de lo que ya estaba.

Gota. Gota. Gota.

Mira bajó lentamente por su torso, dejando que cada línea de cera trazara un camino por su piel: entre sus pectorales, sobre un pezón, luego el otro. Cuando la cera tocó su pezón izquierdo, él gruñó.

—Joder... Mira...

—Bien —susurró ella—. Sácalo.

Ella movió sus caderas apenas un poco, dejando que su sexo rozara la punta del miembro de él. Silas tuvo un espasmo bajo ella, gimiendo profundamente, con las manos agarrando el borde de la mesa aunque ella no le hubiera dicho que se sujetara a nada.

—Lo estás haciendo muy bien —dijo ella, besando la base de su garganta—. Aceptándolo todo. Sin esconderte.

Ella bajó la mano entre ambos, envolvió su miembro y lo guio hacia su entrada.

—No te muevas —advirtió—. No hasta que yo lo diga.

Él gimió, dolido de deseo ahora. Mira bajó su cuerpo lentamente. Tan lento que era una agonía. La cabeza de él presionó contra ella. Ella jadeó suavemente, dejándolo entrar centímetro a centímetro hasta que se hundió por completo, con sus muslos pegados a las caderas de él y sus paredes apretándose con fuerza a su alrededor.

Silas intentó embestir, pero ella le sujetó el pecho con ambas manos, con las uñas clavándose en la cera seca.

—No. Te. Muevas.

Él puso los ojos en blanco. —Jesús... por favor...

—Suplicas tan lindo —susurró ella, restregando sus caderas hacia adelante lentamente—. Pero te quiero desesperado. No terminado.

Empezó a cabalgarlo: círculos profundos y lentos con sus caderas, su sexo apretándolo con cada giro. La cera crujía bajo sus manos sobre el pecho de él. Sus muslos golpeaban suavemente contra los de él.

Él gimoteó. Sí, gimoteó.

—Mira, yo... Dios, no voy a aguantar...

—Lo harás.

Ella se inclinó hacia adelante y le mordió el cuello; suave primero, luego más fuerte. Arrastraba su clítoris sobre la base de él con cada movimiento, gimiendo ahora, con el aliento caliente contra su boca.

—¿Sientes eso? —jadeó ella—. ¿Qué tan profundo estás? ¿Qué tan llena estoy?

Él asintió frenéticamente. —Estás... jodidamente... estrecha... no puedo... por favor...

Ella le sujetó la garganta ligeramente —lo justo para inmovilizarlo— y volvió a frenar el ritmo. Entonces, otra gota de cera. Justo en el centro de su esternón. Silas gritó, con voz ronca, su miembro pulsando dentro de ella.

—Mira...

—Bien —susurró ella, con los labios rozando los de él—. Deja que esto te rompa de una puta vez.

Lo cabalgó más rudo ahora: estocadas húmedas, rápidas y restregándose que hacían que ambos cuerpos se mecieran contra la mesa. El golpe de su piel contra la de él, el deslizamiento húmedo de su sexo, la cera rota y el calor y el aroma a clavo... lo era todo.

Ella también estaba temblando: las piernas tensas, su sexo revoloteando alrededor de él, el aliento entrecortado.

Él le agarró las caderas. Ella no lo detuvo esta vez.

Él arremetió hacia arriba dentro de ella, una, dos veces; desesperado ahora, gruñendo, gimiendo, perdido.

—Me voy a correr —jadeó él—. Mira, yo... joder, no puedo...

—Entonces hazlo —jadeó ella—. Córrete dentro de mí. Déjate llevar. Rómpete de una puta vez.

Él gritó, arqueando el cuerpo, con su miembro pulsando dentro de ella mientras se corría: caliente y profundo, su orgasmo atravesándolo como un sollozo, con los brazos alrededor de ella, sujetándola con fuerza.

Ella se corrió un segundo después, gritando, con las uñas recorriendo el pecho de él mientras su sexo se apretaba alrededor del suyo, ordeñándolo. Se desplomaron juntos, empapados de aceite, cera, semen y algo demasiado profundo para nombrarlo.

Y por primera vez en años, Silas lloró. Ella besó sus lágrimas sin decir una palabra.

El pecho de Silas aún se agitaba bajo el cuerpo de Mira; su corazón latía tan fuerte que ella podía sentirlo en sus caderas. El sudor humedecía su piel, emborronando las líneas de cera que aún se aferraban a su torso. Los muslos de ella temblaban alrededor de su cintura, con su sexo aún palpitando, lleno de él, lleno de calor, lleno de un duelo que ella no había sabido ni cómo tocar... hasta ahora.

Él parpadeó mirándola. Tenía los ojos vidriosos. Húmedos. Ilegibles.

Mira se inclinó y lo besó: lento, profundo, con la lengua rozando su labio inferior antes de deslizarse en su boca. Sostuvo su rostro entre ambas manos, besándolo como si fuera frágil. Como si lo estuviera retando a no desmoronarse.

De repente, las manos de él agarraron los muslos de ella. Con fuerza. Entonces los giró. Rápido. Con fuerza.

La espalda de ella golpeó la sábana cálida. La luz de las velas bailaba en el techo. A ella se le entrecortó la respiración, pero no lo detuvo. Lo aceptó. Él se cernía sobre ella ahora, con el rostro oscurecido por el deseo y la mandíbula tensa, como si estuviera conteniendo algo masivo.

—¿Sigues conmigo? —susurró ella.

Él asintió. Con voz baja. Temblorosa. —Sí.

—Entonces toma lo que necesites.

Él no vaciló. Silas la agarró por las caderas y arremetió dentro de ella: profundo, grueso, puro. El sonido de su miembro llenándola resonó fuerte y húmedo en el espacio iluminado por las velas. La boca de Mira se abrió en un grito.

—Oh, joder... sí...

Se retiró y volvió a embestir, más fuerte esta vez, con las caderas restallando; el golpe de piel contra piel fue agudo y real. No habló. Solo gimió; un sonido profundo y desesperado, como si hubiera estado enterrado durante años. Cada estocada era una liberación. Una confesión. Una súplica.

Mira se agarró al borde de la mesa, dejó que sus piernas se abrieran por completo; su sexo estirándose a su alrededor, apretándose con cada empuje. Él la follaba como un hombre que finalmente pierde el control. Sin ritmo. Solo un movimiento crudo, rudo y restregándose.

—Dios... Mira... joder... —Su voz se quebró al pronunciar su nombre.

Ella envolvió sus piernas alrededor de la cintura de él, atrayéndolo más profundo.

—Lo estás haciendo bien —jadeó ella—. No pares. Sácalo... todo... fóllame hasta sacarlo todo...

Él gruñó, más fuerte ahora, con el rostro desencajado por la emoción. Entonces empezó a llorar. Silencioso al principio. Luego no.

Las lágrimas brotaban mientras sus caderas seguían golpeándola, con su miembro latiendo en lo profundo y su boca abierta en un sollozo que apenas sonaba como palabras. Ella le acunó la nuca y le susurró al oído: —Estás a salvo. Puedes dejarte llevar. Ya no tienes que contenerlo más.

—La extraño —jadeó él, follándola con más fuerza, con los ojos cerrados con fuerza—. Pensé que nunca volvería a sentir nada.

—Pero lo sientes.

Él se rompió. Ella lo sintió: todo su cuerpo temblando, los músculos bloqueados, sus estocadas volviéndose frenéticas mientras su orgasmo lo tomaba como una tormenta. Él gritó, con su miembro pulsando dentro de ella mientras se corría, caliente y profundo, con las caderas tartamudeando. Su voz se quebró con su nombre. Por el duelo. Por la gratitud.

Ella lo agarró del trasero y lo atrajo más profundo, cabalgando las olas de su clímax. Y entonces, ella también se corrió de nuevo. Su sexo se cerró alrededor de él, su espalda se arqueó y su aliento se detuvo mientras jadeaba contra el cuello de él. Su orgasmo la atravesó como un sollozo propio, con su cuerpo sacudiéndose bajo el suyo.

Se desplomaron juntos. Sudorosos. Enredados. Empapados de sexo, sal y algo no dicho. Las velas parpadearon.

Mira le besó la mandíbula, luego las mejillas, luego los párpados. Silas yacía allí, con la respiración entrecortada, su pecho subiendo contra el de ella como olas que no podía dejar de cabalgar.

No hablaron durante mucho tiempo. Luego él susurró: —Gracias.

Mira sonrió, pasando sus dedos por el cabello húmedo de él. —No fue solo una liberación —dijo ella—. Fue el comienzo de dejarlo ir.

Él la besó, lento y suave esta vez. Y en ese beso, ella lo sintió: él no solo quería su toque. Quería sentirse vivo de nuevo.