La tormenta afuera había estado gruñendo toda la noche, un estruendo profundo que parecía vibrar a través de los cristales de las ventanas de su apartamento. La lluvia pintaba senderos resbaladizos y serpenteantes por los cristales, y la cálida luz amarilla de una lámpara de mesa hacía que todo en el interior se sintiera demasiado íntimo, demasiado suave. Eli estaba sentado en el sofá como lo había hecho cien veces antes, con los pies en alto y una copa de tinto en una mano.Pero esta noche, había algo en el aire.Frente a él, Ava encogió las piernas bajo su cuerpo, vistiendo una camiseta gris de dormir de talla grande y nada más. Él se daba cuenta: cada vez que ella se movía, el dobladillo se levantaba lo suficiente como para dejar ver un atisbo de muslo desnudo.—¿Por qué es siempre en tu casa donde se va la luz primero? —bromeó ella, dándole un empujoncito con el pie.Tenía las uñas pintadas de un rojo vino oscuro. Él lo notó ahora. Nunca antes se había fijado en eso.—Porque la tu

La librería del centro olía a papel viejo y a cera de ámbar para muebles. Una suave música clásica flotaba por los pasillos, apenas más fuerte que un susurro. Clara siempre venía los jueves —el día más tranquilo de la semana— y siempre se dirigía primero a la sección de poesía.Hoy, alguien más ya estaba allí.Lo notó en el momento en que dobló la esquina: alto, de cabello oscuro con vetas plateadas en las sienes, con un abrigo de lana negro cayendo perfectamente sobre sus hombros anchos. Estaba frente al estante de poesía española, con sus largos dedos rozando el lomo de Veinte poemas de amor y una canción desesperada.Ella vaciló. Ese era su libro.Cuando estiró la mano para alcanzarlo, la mano de él se movió al mismo tiempo. Sus dedos se tocaron —apenas un roce— y una corriente pulsó entre ellos como el chasquido de la estática antes de una tormenta.Él la miró. Sus ojos eran gris azulado. Calmos. Intensos. Escrutadores.—Tienes buen gusto —dijo él, con voz baja y aterciopelada.Cl

Las luces de la ciudad se desdibujaban tras la ventana mientras la lluvia golpeaba suavemente el cristal. Lila se deslizó en el asiento trasero del sedán oscuro; el suave aroma a cuero y pino ya hacía que sus muslos se apretaran entre sí.—¿Lila? —preguntó el conductor sin mirar, con una voz baja y seductora.—Soy yo.Él la miró por el espejo retrovisor. Sus ojos eran oscuros. Intensos. Curiosos. Ella se acomodó en el asiento, cruzando las piernas lentamente. Su falda se deslizó lo justo para que él viera piel. Él no dijo nada, pero no apartó la vista.El coche avanzó. Un jazz suave sonaba por los altavoces. Lila lo observaba conducir: manos grandes y firmes al volante, con las venas de los antebrazos marcadas. Los tatuajes asomaban bajo las mangas de su sudadera negra. Parecía el tipo de hombre que podía ser silencioso y sucio al mismo tiempo. Ella se mordió el labio.Pasaron diez minutos en casi total silencio. Solo el suave zumbido de los neumáticos sobre el asfalto mojado y la ele

La boutique estaba en silencio, iluminada por una cálida luz dorada y flanqueada por maniquíes envueltos en seda marfil y encaje bordado con perlas. El sigilo hacía que todo se sintiera reverente, sagrado.Y un poco peligroso.Callie estaba descalza con una bata de satén crema, su anillo de compromiso brillando en su dedo y el corazón latiéndole con fuerza mientras se contemplaba en el espejo del probador. Hoy era su última prueba del vestido. No estaba segura de qué esperar cuando le dijeron que la costurera jefa se había tomado una licencia y que alguien nuevo haría los ajustes finales. No lo esperaba a él.Luca.Él salió de detrás de la cortina con una suave sonrisa y una confianza tranquila. Alto, esbelto, con las manos marcadas por finas líneas de tinta y callosas por años de manipular telas y, si su pulso acelerado servía de pista, cuerpos. Su mandíbula era afilada. Su voz, más suave que la seda con la que trabajaba.—Tú debes de ser Callie —dijo, caminando lentamente hacia ella

Las luces de la biblioteca se habían atenuado hacía cinco minutos. Claire estaba de pie detrás del pulido escritorio de roble, con los dedos moviéndose nerviosos ante el reconfortante orden de la biblioteca. Las hileras de libros silenciosos proyectaban sombras largas. El silencio tenía peso.*Ding* —la campana de la puerta sonó—. Ella giró rápidamente.Allí estaba él. Rowan. Pantalones vaqueros impecables, chaqueta de cuero y los labios curvados en esa sonrisa torcida. Noches como esta —y personas como él— eran la razón por la que odiaba cerrar las puertas con llave.—Hola —dijo él suavemente, deslizando el libro de bolsillo por el escritorio.Claire contuvo el aliento. La portada estaba arrugada y suave, casi como si hubiera estado sujeta entre las piernas de alguien. Ella alisó el borde.—Esto está atrasado.Él inclinó la cabeza. —Me... dejé llevar.Ella levantó la mirada de golpe. Él metió la mano en su bolsillo y sacó un marcador de páginas, con las esquinas dobladas como un secr