A música muda de novo.

Notas mais lentas, com violinos suaves, preenchendo o ar com uma elegância quase melancólica. O tipo de trilha sonora que acompanha filmes antigos — ou noites que escondem dores novas em vestidos de gala.

Dorian está a alguns passos de mim, conversando com um grupo de homens mais velhos. Todos com copos de uísque nas mãos, rindo em tons baixos, como se compartilhassem piadas exclusivas do clube dos ricos.

Ele está completamente à vontade.

Como sempre.

Enquanto isso, eu caminho pelo salão tentando parecer parte da decoração. Um sorriso leve nos lábios, taça de champanhe na mão, coluna ereta, olhar distante o suficiente para ser elegante, mas presente o bastante para manter a farsa viva.

A mulher que me cumprimenta no caminho tem um vestido vermelho e um perfume que me dá náuseas. Ela pergunta se sou a nova senhora Vega e comenta, como quem fala do tempo, que eu tenho “um ar muito refinado, diferente das outras”.

Não sei se é um elogio ou uma ameaça. Mas sorrio do